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O novelo emaranhado da interpretação poética.

2011-12-13T19:23:00.000Z

Senta-te aqui ao meu lado e faz-me contar uma história,

Sê impertinente, nesse ousar doce de quem sente

Que o meu corpo não jaz, e que não cheira a letargia.

Estas mãos paradas que emulam a inação, não são,

Olha, tal como eu, o fundo azul do horizonte,

O mar como uma plana cordilheira ausentada que acaba,

Oh terra plana!

Faz-me correr estas palavras que eu trago

E ao tragar me só dão náuseas.

Faz-me ser uma história fluída,

Como só tu me sabes ser.

Senta-te de leve, como se eu não desse pela tua presença

E olhemos os dois – quatros olhos que olham uma só paisagem.

Eu, por mim, tenho um novelo que não descubro a ponta,

E dúvido que ela exista: se calhar é só um emaranhado,

Que me entretem e entretem

À volta, à volta, à volta...

Tuas leves, delicadas mãos, sempre mo inventam e, como de ilusionista,

Mostras-me um só fio,

E eu caminho

Nesta sentada impaciência que eu tremo.

Qual corda bamba, na tua presença e eu equilibrista,

Murmuro, aumento o tempo, e devagar me sai uma palavra baixinha,

“Olá...”.

Quando vens, esse vestido vermelho, parece-me a descoberta de uma primeira vez. Aliás é esse o impacto que o vermelho nas mulheres tem no homem, dá-lhe um não-sei-quê de virginal. Não é tão virginal o meu pensamento e este poema, que acabo de pôr na garrafa, anseia pela ejaculação.

Continuou por momentos nessa fantasia, face àquela que se aproximava sendo sempre a mesma, é esse o desígnio parvo dos poetas, interpretarem de olhos cheios por lágrimas (de tristeza ou de alegria) o mundo que na mais rotineira rotina, de pastéis que sabem a bacalhau, do jantar de ontem que ficou para o almoço, de uma chuva que não molha mas que obriga a andar mais rápido. Ela conquanto, sentada, imune a todas essas merdas dos poetas, num olhar de soslaio, pelo rabo do olho, qual ser estrábico alternando os olhos entre ele e o horizonte.

Ela já o vinha a conhecer minimamente. Queria ele que ela lhe perguntasse e desmistificasse o seu pensamento, ela era o que a amizade devia ser: toda ouvidos.

Mas, não estando para aí virada, perguntou-lhe antes a moça, se a maré subia ou baixava. Baixava, e levar-lhe-ia os pensamentos - disse-lhe ele assim de ar seco e atónito, de quem ouve o que não espera, enfim. Ela apenas se aproximou dele para um simples bom dia, ou uma boa tarde, mas o que se espera de resposta de um homem que não é dali, ao lado de um farol mirando o longe? Acaso é fácil reconhecer um poeta, ou um simples homem que olha, por olhar, o longe? Isso era pergunta que ele não esperava dela mas, sim, tinha razão, acaso serão todos os homens poetas? Acaso não há aqueles que só estão a olhar por olhar e soltam grunhidos a quem lhes perguntam qualquer coisa? Sim, ela tinha razão. Convidou-a para um café, afinal era assim que devia ser.

O livro e a cidade,

2011-01-27T22:41:00.001Z

O livro está na torre da cidade,
o lugar mais alto e mais seguro,
que resiste às cheias, aos saqueadores,
aos ataques, ventos,
às mudanças mundanas de credos e credores.

Se inimigos invadem a cidade e, antes mesmo,
sem o êxito da conquista,
destroem a torre,
destruirão por suposto o livro.

Será uma nova alvorada:

A cidade terá de renascer.

A galeria dos outros.

2011-01-17T22:27:00.001Z

Homenageio os loucos da cidade,
por deles ser a cidade onde viando.
Por deles ser o interesse de caminhar na cidade,
de falar e acreditar que há uma cidade humana,
de gente que não se transforma em cidade.
Homens, de sentimentos transpirados,
que me deleitam, numa aquarela de sentidos por pintar.

Vivam esses parvos, idiotas, enviesados,
exóticos estranhos enfeitiçados,
os loucos, que se perdendo em anos,
são sempre demasiados.

Se se encontram de boca em boca,
vão na veleidade nua,
no vagar das poltronas,
extasiando olhos infantis,
dos que acreditam em loucos.

Não cabem na narrativa
dos conselhos das velhas.
Cabem no mosto, de um copo bebido,
num trago, mal engolido, da gargalhada.

Homenageio-os, pois, porque me deixam ser homem
e pensar e sentir o que quer que seja,
eu e aquele, que se apresenta ao espelho.

2011-01-15T01:59:00.000Z

Cinderela, enviesada forma,
quem são esses livros que te narram?
Que sabem eles de mulheres e de homens?
Que sabe, o douto senhor, para além da anatomia que te faz norma?

Que diz ele
quando passa uma rosa,
que o tempo não apaga?
Chama-lhe rosa?

Pois, que interessa o atributo
que as pétalas desabotoam,
entre o casaco e os encantos?

- Deixe, senhor,
que muitos cambaleantes
que de noite se fazem dia,
todos lhe chamaram rosa,
e por isso,
Cinderela não é prosa,
é poesia.

É frio que aquece
num trago de brandy barato.
E se as palavras soltas se destilam,
e são roucas,
serão portanto, sempre e incessantemente
poucas.

- Cinderela,

no Outono não há rosas,
que alguém me diga,
mas eu não sou senhor do tempo.
O bréu que deixa dos seios entrever
a passagem pesada do teu perfume
são versos para te cantar
e palavras que me faltam.
- Há somente o instante
que leva carregado mil palavras, que não se soltam
e, todas juntas, não vinham ao caso.
São pois a sua negação, o a-caso.

O a-caso das mil palavras intragáveis,
que não engulo
porque não consigo poemar,
são como boca que, com cigarro, não fuma:
pousa no cinzeiro.
se se me soltam são o acaso, a espontânea acção e a parvoíce,
e por isso me sento:
escrevo-as, enformo-as, procurando que me dêem sentido.

Cinderela

e tu, não sabes o que é isso?
És a forma de versos que não te descrevem?
Nunca chegaste ao fim do dia, como mil palavras que pairam?
Há alguma bonitas,
há algumas cinzentas, há algumas que são aquilo,
aquilo que no rio seguem com as tábuas flutuando,
e que no assobio se fazem vento
e seguem cabisbaixo pela rua,
qual solitário cowboy, de um filme para adultos,
que te chama rosa.

Ao fim e ao cabo, elas, palavras no ar, justificam-me
e justificam estas palpitações cutâneas de ti.
Sou feito de ideias por escrever,
sofro pela falta de saber escrever
algo, que dê ao intruso,
que vive de dentro e sou eu, perante ti.

Do inócuo faço uma nuvem,
olho para os teus seios,
e sou eu.
Não te dou a forma, não ouso tentar.

(Parvo, em resposta a Sr. Doutor)

Pedras que se atiram. Eis que mostram o manifesto.

2010-12-19T23:23:00.003Z

Face ao fulgor do Sol, abro as janelas desta casa. Uma casa alta. Em que o betão branco e insípido se faz com frieza do jardim de onde nasce. Fica lá em baixo coberto de verde, com amarelos de despontam e com um azul que quebra o verde para o infinito, ou para a finita falta de imaginação. O que estas cores representam poderia eu interpretar, e interpretaria pois, o belo. Mas acreditando que cada um consegue imaginar o belo à sua maneira, e que o mais romântico dos homens não descreve a verdadeira semelhança do onírico, não me demoro mais. Sou pouco metafísico e muito preguiçoso.

Debruço-me na janela e, eis, que vejo algo na minha direcção e, ainda sem saber o que é, vejo chover mais. A dor antecipa-se à capacidade de foco dos meus olhos. Serão pêras? Duras, que são, são pedras. Rápidas e certeiras num feroz ataque - tenho medo. A janela perra não veda a ansiedade e fujo assustado da sua mira. Ausento-me da força delas: quem me pode atacar assim? Olho de novo para fora, completamente atordoado, como se o belo que antes via, fosse rasgado por esta força bravia. Em estado bruto, de pedra.

E, pela força do momento, deparo-me num sem número de emoções que me surpreendem num clarão. A personagem que me aparece, é um ser feito garoto, em berros estridentes, com uma força que não é sua. É alguém que viveu anos na penumbra da desatenção e, por suposto, a tem transfigurada em raiva.

Por um momento de quietude, de lá de fora, ainda que assustado, ouso olhar... Trémulo e pensativo, como quem quer pintar um rosto. Olho esse tal moço. Vejo cada traço: fixo nas sombras dos olhos, e na baba e ranho que chora... Lentamente esse quadro onírico se faz mais corpóreo e reconheço algo de familiar: tão familiar que me julgo reconhecer. Olhando a nu não me reconheço, mas de olhos semicerrados, como quem olha o que não é para ser olhado directamente, num Sol intenso, me reconheço. Eu tal como era. Eu atancando-me a mim. Raivoso com o adulto que sou. Eis-me, assim, quase desintegrado pela força do tempo, mas ainda vernáculo e forte, a escarrar dos lábios palavras directamente para mim adulto, que olho pela janela da casa alta o velho jardim da infância, sem lhe saber o sentido. "Preguiçoso! Traidor! Porque estás aí no alto e admiras de olhos vazios o jardim?"

Por fim, rendido à força da memória, digo “Olá” a essa (qual criança feita furibunda besta), ficando entre a janela e o chão lá de fora, a uma distância ténue do precipício. Dou conta da altura real da janela, com um pé na vida, outro no impulso de me atirar.

Mas não, desço para o lado de dentro, sento-me com as mãos caídas entre os joelhos e debaixo do peitoril da janela, olho mais uma vez esse pirralho colérico e murmuro perdão, como quem pede realmente perdão. E reza. Ao que de resposta levo com uma pedra que cai no chão, escurecido - não sei se pelo sol ou pela minha consciência, com a velocidade dum piscar de olhos. Acordo e vejo que quase apagava aquele que agora mesmo se enraiveceu com este pós-criança, pós adolescente, pós-eu, que me deixava ser, por lhe faltar à verdade da existência do tal, em mim.

Um Homem não se ultrapassa a si mesmo. Criei esse aforismo e vivi sentado algumas horas.

Em homenagem ao palhaço pobre. Sem que olvide o palhaço rico.

2010-11-22T22:06:00.000Z

O altruísmo, esse primo afastado, encoberto do lirismo,
De flores encarnadas que não são cravos
Que cantam seus passos e se ouve a garrida
Que soa na cova funda, da mão fraca e sentida.

(Dá-me. Eu te dou. Sou eu, olha para mim. Sou o altruísmo.
Conheces-me? Pois claro que sim!)

Esse ente conhecido que de quando em vez se chega
Traz música no pranto e não mo cala
deixa antes que os gritos assim o sejam
não fossem eles não anunciar que ele cá não vinha.

(Vem senhor altruísta. Vem-te com as migalhas.
Dá-me esse teu sémen,
Que é carga masturbatória, sem fémea.)

Fecha os olhos - ausente, escutando estórias da paz
Que me conta e me encanta, quem eu sei,
E faz da vítima o estandarte
rufando o tilintar de moedas.

(Adormece-me as lágrimas
envolta-me o significados dos amores
e deixa que eu fique aqui lamentando
que o mundo precisa de mim).

Num passeio matutino.

2010-11-14T00:23:00.008Z

E o senhor doutor, que passeava pela aldeia, ao vê-la sentada, no banco de ferro, que se pregava hirto e recto na calçada padronizada com quadrados pretos e brancos, de olhar curvo e terno, com a mão desenhando o focinho do animal, perguntou-lhe:

— Mas e então, o que a leva a tal aproximação com o animal?

Ela com um olhar fulminante como que a exigir-lhe respeito, respondeu-lhe que o animal tinha nome - é falta de respeito falar sobre alguém na 3ª pessoa, quando esse alguém está presente. Chamava-se José. Depois, como que se olvidando da sua reacção anterior, respondeu-lhe calmamente à pergunta (tão calma que a anterior reacção parecia uma coisa de um outro dia e contexto longínquo):

— Sinto uma grande aproximação com os amigos canídeos que me são mais próximos, os cães. A tal ponto, e fez uma pequena pausa, olhando o homem de soslaio, que dou por mim a tratá-los a todos por Tu. Nunca tratei um destes animais por você, é espontâneo. Penso que os isolamos do nosso mundo, falamos com eles, temos momentos de partilha de sentimentos, quase temos diálogos, senão dialogamos mesmo. Mas contudo o facto de serem extra-humanos não faz deles extraterrestres.

— Sabe — interrompe o senhor doutor – eu cá acho que eles nos tratam por você, tal subserviência e afecto nos mostram.

— Isso é porque você é doutor, e para si talvez não haja afecto para lá do título.

Ele, consternado com a resposta dela, pára:

— De facto — respondeu, dando um fugaz desajeito aos óculos, simulando compo-los e mirando directamente os dedos entre-cruzados, como quem, pela surpresa, e pela naturalidade daquela afirmação, acaba de perder o próprio olhar e procura uma âncora para se firmar em terra. — Não há-de nascer o dia em que eu tratarei um cão por você.

A frase que saiu à rua e não era frase. Pelos pressupostos.

2010-11-09T22:28:00.006Z

(foto de Patrizia Patz)

Uma frase saiu à rua num dia assim. Acusaram-na de ser sem sentido. Voltou para casa num jeito de fim (e sentou-se pacata e era gemido. Murmúrio). Desfez-se e refez-se em pensamento. E ficou a bailar nas entrelinhas dos gestos.

- Menina, você não era assim. Era uma frase correcta, sucinta e concreta, porque se alterou?

- Porque num dia assim, de chuva, na moratória dos sentidos se me saiu de imprevisto. Chamaram-me frase. Disseram que não era frase. Isso é que era. Que não tinha verbo. E tinha. Que não tinha sujeito. Mas tinha. Por fim que não tinha nexo. E não tinha. Saí dos sentidos mas não fazia sentido. Fiquei a morar nos pensamentos.

O poema como uma alegoria de amor.

2010-10-30T21:13:00.002+01:00

Sabes o que diz um homem quando quer dizer que ama?

Eu conheço muitos homens que mastigam as palavras

e às vezes calam-se...

E se o peito ensurdece pensam que é café,

deixam para depois. E o que é - É.

Quando a mão estremece no aperto, e os olhos de repente se encontram

os homens dizem com graça a ausência de sentido

E com risada entre amigos

deixam para depois

e às vezes calam-se.

Ser homem às vezes não conta e quando os lábios murmuram,

não mostram que é canção

tossem como que juram

pois homem algum se encanta

e deixam para depois.

Se durante o almoço param, de colher pingando sopa

e olhar em tom perdido

dizem que é a fome

deixam para depois

e às vezes calam-se.

Sabes como se deita um homem quando sabe que lhe ama

de mãos como quem reza entre almofada e cama

e como quem nunca ousasse

não deixa para depois

murmura o nome dela

pensando em eles os dois.

2010-10-25T15:50:00.002+01:00

Sr. Doutor: O que aconteceria à menina se tivesse de beijar um sapo, para que ele se transformara em príncipe mas a sapos tivesse alergia e de amores história vazia?

O Parvo: Que pouca sorte menina - "deixe andar" não lhe diria. Nem tampouco sou tão seu amigo para beijar repugnante ser.

Sr. Doutor: Teria ela que o beijar, pondo em risco a própria vida? Ou será que uma amiga que sem fardo o faria?

O Parvo: Mas será que essa amiga depois de tão agre esforço, não acharia que a recompensa era o formoso moço?

Sr. Doutor: A menina ficaria na penumbra por mais que um dia. E com a oportunidade perdida questionaria a própria vida.

O Parvo: Raios partam os dilemas que exigem confiança e tudo questionam.

2010-10-15T11:26:00.001+01:00

Difusa. Pois que seja mal tirada, porque não era minha intenção passar o belo do desuso. É pois necessariamente, mais uma imagem do confuso, sem cores, esbatida, sujinha, homem-tocando-a-concertina. Qual só-li-dó eu não sei, por vergonha não o encarei e nem sequer uma imagem bela lhe imprimi. Tirei assim e, depois sim, consigo olhá-lo. Em casa. Mas dá-me prazer que esteja difuso, tal e qual eu o vi. Assim não me sinto hipócrita.

de um dia passado. para a memória. para o papel. que confusão de códigos é um poema.

2010-10-14T19:33:00.003+01:00

São memórias as ruas dos meus passos, as paredes pintadas e as roupas içadas nas varandas, qual barco a navegar pela cidade.
Dou por mim isolado ante todas essas memórias. Não as quero, quero respirar por um pouco a sua falta.
Tudo desde sempre foi construído de memórias. Não sobra nada sem elas. No mundo inteiro não sobra nada sem vestígio delas.
Eu não as quero. Refugio-me nos pensamentos e nem lá encontro esse vazio. Na falta de melhor, espero e medito. Talvez elas se ordenem melhor.

Escrevo um poema fingindo naufragar, como se essa dramatização interna, agitasse um pouco as pessoas estanques que conheci.
Todos que por mim passam, são memória. Alguns marcam tanto que me apaixonam. Outros me repugnam. Outros são apenas cores e sabores e pés e cabeças e cabelos ondulados, sem rostos

Alguém me diz, no meio dessa multidão : Eu sou a dinâmica da memória. O eterno presente da história. E a esse eu PÁRO - PRAZ TRAZ! - e chamo um amigo...
Aquele que me desafia a memória.

(Há uma camisa rosa na varanda serpenteando as formas do vento.)

Porque aqueles que parados estão no meu pensamento, não se mexem por lá, são como montras ou um apartamento. No 2º andar de um edifício qualquer. Expectantes, não ousando atravessar as letras no branco, não são porra nenhuma. E vou andando.
Assim, como quem vai andando, sabes? Pergunto a alguém como está e responde-me que vai andando.

Li no metro que os olhos da memória vêem melhor que os nossos olhos. Parei e pensei. No metro, uma frase assim faz parar o metro. E é a metro, em letras garrafais que leio isso.
Sim, efectivamente. Toda a gente que passou no entretanto se me esqueceu, e para além da frase só me ficou a cor amarela dos azulejos por debaixo das letras da citação. Que já não sei mais se eram realmente amarelas ou estavam sujas do pó. Mas, de facto, trouxe-a para partilhar contigo.

A citação, que depois de entrar, ainda aqui paira.
Na memória.
Qual proa a enfrentar a tempestade.

2010-01-17T22:36:00.005Z

Admiráveis são os tempos que me permitem partilhar todas as emoções com alguns e algumas, que não estando aqui para me ver, o podem saber por outros meios - potenciados pelo avanço tecnológico existente hoje, na 2ª década do anos 2000. Os anos 2000 seriam a época na qual, previra a ficção científica, o poder já teria bases de dados de tal maneira poderosas e afinadas que tinham as identidades de cada indivíduo, com os seus gostos, emoções, passos e até rotinas diárias. Cada indivíduo estaria então completamente inscrito nas bases do sistema, que poderia ter o controlo máximo dos indivíduos. Hoje ao deparar-me com a ficção, surpreendo-me enquanto actor dos tempos então descritos que correm. Não sabiam esses escritores da Ficção (notem o caractér capital, por favor) que seríamos nós os próprios indivíduos do sistema que de modo voluntário e não forçados pelas mãos do poder que nos reprimiria, nos condenaria às maiores atrocidades orwellianas, a aderirmos e a nos registarmos nas bases de dados que marcam historicamente o fim da privacidade, no uso tradicional do conceito. A tornarmo-nos seres públicos até à nossa violável intimidade.

Mas vai da minha vaidade que me apeteceu partilhar a novidade das minhas calças de bombazine. Como me poderia antes eu envaidecer se não houvesse esta tecnologia que é o veículo transmissor desta minha vaidade, e das vaidades de outros que também não são roucos a expressá-las?

Assim, face ao tédio do Inverno e dada a minha ausência criativa, que se reflecte na falta de assunto e com a pretérita vontade de partilhar algo com outros, não é que me dá na gana e me dirigi a uma loja para gastar o meu inerte tempo na actividade mais comum do lazer moderno – shopping, termo anglo-saxónico que se traduzirá automaticamente no gerúndio do verbo comprar, mas que assim traduzido em português não tem o mesmo significado conceptual, ao qual o termo se refere. E como o consumismo é coisa que veio lá do mundo anglo-saxónico, assim também são muitos os termos que nele se aplicam.

Assim, depois desta activa perda de tempo, vai que comprei umas calças de bombazine. Ora claro está que quando cheguei a casa, não tendo eu quem mais mas gabe, ligo a Internet e vou directo a uma montra humana, aka facebook, na qual todos nós já assumindo a nossa identidade como não mais coisa privada, mas sim aberta e pública, digo a esse meun público que tenho umas calças de bombazine! Nem me passa pela cabeça pensar que terei amigos que por aí se devem estar a lixar para as minhas calças de bombazine pois eles não se roem de inveja, nem têm sentimentos maus em relação a mim, porque vivem todos felizes na Montra, que por rotina todos nela se expoem, dada a facilidade do mundo onde todos somos livres para dizermos e expressarmos o que compramos, o que temos, como parecemos e tudo o que mais quisermos. Para colmatar os tempos mortos, num tempo em que não podemos parar, e somos bombardeados com axiomas tais que nos dizem que parar-é-morrer e tempo-é-dinheiro acanhei-me e disse-vos que as minhas calças são castanhas. E de bombazine.

E para aqueles que se privam de se mostrar na Montra deste passeio dos alegres, quero acrescentar que mais se me estimula a deixar esta novidade, por eu me sentir euforicamente jovem e pós-moderno. Sou um gajo com calças de bombazine no facebook. E já tenho muitos amigos. E mais teria soubessem eles da novidade! Serei mais pontuado do que nunca? Subirei na classificação dos vossos amigos mais in? Aguardo manifestações. E jurarei não o estudar como que de assunto sociológico se tratasse. Pois somente quero ser o gajo que comprou as calças de bombazine. Simples e livre por não ter ideias. Se estudasse a questão temeria o desencadear de respostas que marcam o início do fim da minha ignorância. E como segundo as fórmulas de felicidade que por aí andam, para ser feliz não posso pensar muito e tenho de dizer tudo o que mais me apetece no facebook, assim o faço. Ignorante, com calças de bombazine, no facebook.

2010-01-09T11:31:00.009Z

Manifesta-se o vilão da estória face ao Super Homem, em jeito de ensaio:

E se algum dia a Sorte me tivesse batido à porta e eu fosse de repente mais forte, mais popular e reconhecido. Que enfado que seria essa sorte. Quem seria eu? Ousaria eu ter questionado a minha identidade? Julgo que não pelo facto da Questão levar amiúde o homem à mudança, e quando se trata de uma verdadeira questão, vai ao radico, e não se incomoda com as respostas, pois ela sendo sincera, não espera uma resposta, mas pretende ser aberta a qualqueir respostas que a ela lhe respondam. O que demais acontecer para além da sua colocação, e se o receptor for igualmente honesto, é o fortalecimento do alvo da questão, ou o seu desmoramento do mesmo. O que quero dizer é que se houver respostas à altura das perguntas, as perguntas acabam respondidas, e o alvo da resposta torna-se mais forte na razão de existir. Ou então, precisamente o contrário, caso não tenha resposta à altura da questão, acaba por perder a sua razão de existir. Mas é igualmente certo dizer que é muito dificil fazer boas questões e mais dificil é ter uma só boa resposta a uma questão.

Pensemos o seguinte, se eu perguntasse ao Super Homem porquê que ele salva os gatos das árvores e os entrega às velhinhas, sabendo ele que está a inibir o gato da liberdade que sempre quis alcançar – provavelmente esse gato vivia angustiado na presença de um monstro enrugado, que o engordava e o inibia do maior objectivo da vida dele, a procriação – e onde provavelmente a sociedade e o inocente do Super-Homem via uma velhinha débil e dócil o pobre gato via uma velha tirana cheia de rugas que o angustiava com as sombras e o enfardamento da sua casa no qual se refugiava para dissimular o seu apetite sexual.

Nascer Super Homem é muito simples, não terá de fazer mais nada na curta narração da sua estória, do que usar a sua força e poderes sobre-humanos em prol dos valores socialmente aceitáveis, isto é, terá de fazer o Bem. Mas fará sempre e tão-só o bem pelo bem, ou seja, porque a sociedade julga que aquilo é o bem, lá vem o palerma do Super-Homem fazê-lo.

Assim, ele é o herói porque nasceu assim. Ser pela simples razão de ser. E vão-se buscar as justificações mais incríveis, ou veio do planeta Krypton ou é um abençoado de Deus. Chegou assim ao ponto mais alto da sua carreira enquanto herói, foi aclamado de super herói – e é forte, justo e filantropo e, advém daí, é reconhecido. Mas que bela história. Acabaria aqui, não fosse eu, o vilão do herói que escreve este texto, debruçar-me a pensar sobre ela. Quando o estatuto social não ascende simultaneamente com as múltiplas dúvidas e as indagações da alma, que levam a questões sobre a existência, acontece que a inocência se eleva ao nível da estupidez.

O Super Homem jamais se questionou se o ladrão que roubou o Banco Central, não seria de facto um pequeno ladrão que rouba um grande ladrão. Apenas se pôs a salvar o mundo sem saber nada de História, funcionamento da sociedade capitalista ou da liberalização da economia. Enfim, como se pode ousar salvar o que não se conhece? Também nas estórias, como na História, a realidade é muito mais complexa que aquilo que se vê.

Se ele tivesse nascido num país qualquer onde o Bem era extinguir todos os homens azuis às pintinhas amarelas, porque eles eram os maus que contribuíam para o Mal naquele país, pois a sua côr assustava as criancinhas, com toda a certeza o Super-Homem iria matar muitos homens azuis de pintinhas amarelas, sem algum dia se ter questionado sobre a origem do Bem, ou o que estaria por detrás da bandeira do Bem.

Enquanto vilão, não seria honesto para a minha identidade, seja o que isso for – embora acredite que só se a tem se se a criar, ela não é um bem aquirido e exige esforço e reflexão para se tornar congruente, nascer com poderes adquiridos que me embriagam e me entregam ao sucesso puro e simples. As maiores atrocidades são sempre usadas em nome do bem, e o imbecil do Super Homem não se apercebe de como ele poderá estar a contribuir para isso.

Na sociedade mediática ele é alguém embriagado pelos valores sociais mais respeitados, a tríade: a força, justiça e popularidade ao serviço do bem. Mas não passa disso, de um inconsciente, que não trilhou o caminho pelos seus passos, antes seguiu o caminho da Sorte. Foi fácil e, efectivamente, será sempre tentador ser o Super Homem e ter a mesma sorte.

Mas por essa não ser uma vida equilibrada, ele se esconde num disfarce durante as outras horas do dia. Ou seja, além de imbecil é hipócrita, não precisasse ele na vida social de se esconder pois demonstra, que não tendo estofo psicológico para assumir aquilo que é vive na dualidade e é um ser bipolar. Tem medo de existir e por consequência dentro daquele corpo não existe ninguém, porque ele nem é um nem é outro, é apenas um ser fantasiado pelos media. Simplesmente se deixou embriagar pelo caminho mais fácil – o mediatismo através de acções e atitudes imediatas.

Muitos humanistas já se debruçaram sobre essa temática e sobre a criação de uma dualidade corpo-mente, corpo-espírito, materialismo-idealismo, chegando-se à conclusão que arquétipo perfeito do género humano é o espécime que tão bom é nas matemáticas e nas ciências como nas perícias físicas e olímpicas. Mas por isso mesmo é um arquétipo inatingível, por isso ser perfeito.

O herói de quem vos falo peca por ser destituído das capacidades primeiras, a capacidade de reflectir sobre as suas acções. Porque o mediatismo o embriaga e enquanto ele, mito cinematográfico, continuar a salvar gatinhos, ou a prender os ladrõezecos na rua, para ter reconhecimento imediato, ou de vez em quando a salvar o mundo, como se o mundo fosse tão pequeno, e continuar a narrar estórias aos mass-media, jamais será uma personagem real, e íntegra, na medida em que andará sempre na busca incessante do prestígio atribuído pela moral dos mass-media.

Por vezes faz falta questionar os vilões dos super-heróis, os seus rivais directos, o porquê de agirem de tal modo, e de querem simplesmente acabar com o herói. Esses serão com certeza os que na história toda se confrontarão com as questões acerca da existência do herói, e que não se ofuscam demasiado com a luz dos media, pois segundo as narrações destes últimos são sempre mal interpretados e por isso lhe têm ódio e não os acompanham. Claro que há vilões que procuram no Mal o que o Super Homem procura no Bem: o reconhecimento, mas como normalmente vilões há mais que um, eles não se sentem tão únicos e especiais e portanto não estão demasiado embriagados com o facto de serem especiais.

Infelizmente quem nos conta a história deste planeta são os mesmos que criam a ficção, os media. São muitos os homens que por cá passaram e que nunca tiveram consciência de si, provavelmente se alguns se tivessem questionado a si próprios o porquê de tomarem aquelas acções, e acordassem com uma ressaca da embriaguez dos mass-media, nem sequer se tinham imortalizado. Os media têm esse incrivel poder de imortalizar qualquer pateta que anda a salvar gatinhos que um dia ousaram fugir das garras de uma velha cruel. E a a criar super homens.

a encarnação.

2009-12-31T01:33:00.001Z

(...)

Saiu de um livro, de uma história simples de B.D. na qual o leitor estava demasiado perdido pela sua leitura.

Uma personagem, que agora despertava para um novo mundo, nasceu através dos olhos do leitor que ,de um modo tal, estava embrenhado na leitura daquela ficção.

Ele - a personagem do livro - saiu do livro, tornando-se o próprio leitor.

Assim, o corpo era do leitor, e nele encarnava o personagem, entendem? Havia assim um processo de simbiose potenciado pelo poder de interacção entre personagem e o leitor das suas estórias. Era uma simbiose entre duas personagens, uma da estória e outra da História. O leitor revia-se de tal modo na personagem que, este se tornava nele. Sentia-se bem, mentalmente confuso, claro, como quem tem memórias e pensamentos de ambos num só corpo. Estranha sensação essa de acordar e de ser dois ao mesmo tempo. Agora transportava para a vida real aquele que antes lia. No entanto, foi vencido pelo cansaço e adormeceu.

Acordou, eram 10 horas da manhã. Sabia perfeitamente o que acontecera na noite anterior e, ao invés de julgar aquilo uma loucura ou mesmo um sonho, assumiu a responsabilidade de se olhar ao espelho e de ver quem era. Era ele. Ele? Ele próprio e o personagem do livro. Eram um só.

Tinha as feições do rosto mudadas. À semelhança dele! Tinha um corte no lábio superior, que no dia anterior não tivera e que era um dos sinais de marca do outro e ,além disso, tinha o chapéu preto do personagem pendurado nas costas da cadeira, que num ligeiro baloiçar parecia ter o propósito de confirmar aquilo que ele acreditava. Era um ele-outro-personagem. Num só corpo. Mas, na verdade, qual de nós já não foi os livros que leu? Dificilmente o teríamos sido tão autenticamente fisicamente falando, mas acreditando eu, como acredito, que a realidade ultrapassa muitas vezes a ficção, acontece-nos amiúde sermos personagens daquilo que lemos.

2009-12-11T14:53:00.000Z

Os dias normais são o que os dias normais devem ser. Parados ante a mudança, a actuar na rotina qual café, ou chá na chávena entornado no pano branco, o pode mudar. São dias normais, imbuídos de tão míseras diferenças que não me tornam nem mais atento nem menos indiferente à realidade. Estou sentado à espera do tempo como se o tempo não fora eu. E, por falar em realidade, de que é feita essa dita senão de ai-não-faço-que-fica-mal, não-tenho-roupa-para-vestir-logo-não-quero-sair-de-casa e estou-chateado-porque-chove-ou-faz-sol. Parece não haver na realidade nada que desperte a curiosidade, não fosse eu estar sentado numa cadeira que por carga metafórica lhe fui chamar a poltrona-burguesa-que-me-permite-o-ócio-libertino-de-nada-fazer-pela-simples-razão-de-não-querer-nada-fazer. Quero pois parar, ficar por momentos a espectar a realidade, e ser público dos que como eu passam na ruas feitas de rotinas comuns e aborrecidas. Não fosse a realidade feita de dias-após-após-dias iguais. E isso exige ser visto. Exige porque observar os outros não é nem menos nem mais que nos observarmos a nós quando estamos, em outros dias normais, na corrente dos outros.

Porém (situem-se vocês que estão a ler) debruço-me, sentado na mesa de um café, numa esplanada, a olhar quem passa. Todos aqueles que ante os meus olhos flutuam são feitos de cores, de sensações, de palavras, de presente e de passado, a todos o meu cérebro emite um significado, nem que seja o significado de uma massa gigante de feijões ou ervilhas dentro de um tupperware. Assim pensamos, quando não estamos focados em pensamentos específicos. Plim! Olha aquela rapariga de vestido vermelho, e como esse vestido não me chama atenção! Mas, verdade seja dita, pelo conteúdo passa também ela à história. Enfim, não lhes presto grande atenção, embora o meu cérebro descodifique e me vá fazendo um relatório tresloucado (chamariam os mais incautos) ou surreal (os mais entendidos das artes) daquilo que se está a passar, num processo tão inconsciente como o acto de respirar. Alguém pensa que está a respirar? Não porque o faz o dia todo, todos os dias da sua vida. Assim faz o cérebro com toda a informação que passa nas ruas. Recebe, transforma-a em estímulos e, não fosse a beleza feminina ou a anormalidade de um cão fazer chichi na perna de uma senhora que lê a informação de um autocarro, não me desperta nenhuma atenção e envia para o cesto da reciclagem, que por ventura irá ser remexido numa qualquer noite de sonhos. Enfim, como a excitação não é muita e a vontade de fazer alguma coisa também não, dou por mim a brincar com a colher do café, catapultando pedaços de papel para a rua e imaginando grandes bolas de fogo a cairem e a ousarem quebrar o chão: As pessoas correm angustiadas, quais meteoritos ou coisas do demo começam a cair do céu, oh não é o fim, exclamam as velhas em vozes esganiçadas. Não, não é uma tempestade, culpam outros a espontaneidade da natureza. Correm para dentro das igrejas, agarram-se às carteiras e aos haveres, uma agarra-se primeiro a ela que ao filho, outros agarram as crianças e outros têm um momento de clarividência e começam a pensar na vida, no que fizeram e no que poderiam ter feito! É TARDE!!! Grito eu, numa sensação de poder, gritando para a rua! É hora de mudança!

...e de repente “pst pst” sinto um pesado toque sobre os ombros. Vejo alguém, uma cara de guerreira consternada com a evidência de ser eu o responsável pelo lançamento das bolas de fogo, dirige-se a mim numa voz-de-poucos-amigos “olhe desculpe mas não pode atirar papéis ao chão”, “papéis? Papéis? Mas quais papéis?”, “ela não entendeu a metáfora”, entristeço-me eu embuido em pensamentos. "Mas e que raio” respondo “não viu que eu estava a atirar bolas de fogo para quebrar a rotina, para ver se esta gente deixa de andar do mesmo modo, de olhar para o relógio, de trocar olhares e baixar os olhos ou assobiar ou acender o cigarro com vergonha do contacto”? A mulher olha-me de soslaio e sorri, dando continuidade ao movimento mecânico e involuntário dos braços.

Entendi que também ela gostaria de estar na minha poltrona mas, tal como eu previra, volta as costas e segue para limpar as mesas vazias que restam, ansiando que pudesse acabar rápido e também ela se sentar no ócio para mudar a realidade. É simples, penso eu, criemos metáforas.

2009-12-09T16:18:00.002Z

E mais uma entrevista de emprego e mais uma voltinha! Assim dito até soa musical, até soa a dança, coisa alegre! Fora isso, e reflectindo, não é o trabalho que nos alimenta, mas o meio (dinheiro) que dele provém para ter acesso aos recursos naturais. O trabalho se não for um meio para atingir um fim, será estupidez acrescentada aos indivíduos. A criatividade, o espírito criador do homem... bem esse será um valor humano por excelência que conjugará a concordância de credos, religiões e outras ideologias utópicas humanas desde as mais metafísicas às mais materialistas. Mas é da distopia que eu falo! Distopia, que é o sonho degenerado em pesadelo. Que é a antítese de utopia. Que é o trabalho, no sentido moderno. O trabalho na modernidade.

Numa época em que debatemos a gestão recursos, a gestão da sua escassez subjugada pelo consumo ávido e parasitário da espécie humana. Se todos tivessem o mesmo padrão de consumo que um cidadão comum do ocidente (nem falo do padrão de consumo dos mais abastados!) precisariamos de 3 ou 4 planetas para sustentar a espécie humana. Assim como não temos, sobrevivem os mais fortes e adaptados para no final nos auto-destruirmos enquanto espécie.

Bom, sucede que não há recursos e, como diria o outro, nos termos da biologia já somos uma espécie parasitária, na medida em que sobrevivemos à custa da exploração e extinção das outras espécies terrestres. A sobreexplorar o planeta. Mas o mais engraçado, e o que me leva aqui a escrever é o paradoxo subjacente a esta exploração: a exploração é feita através do grande-valor-dogma-incontestável: Trabalho!

Como os recursos naturais custam dinheiro, e o dinheiro que há é mais que os recursos que temos no planeta, significa que há muito dinheiro, há dinheiro a mais nas mãos de poucos. E a solução é? Criar trabalho! E falta de trabalho! Emprego-desemprego-emprego- Crise-estabilidade-crise. Para estupidificar e desumanizar. Solução ocidental: disfarçar de recurso social escasso o trabalho. Para isso cria-se um exército de desempregados para que o sistema possa mostrar que o trabalho é "O" meio necessário para aceder aos recursos naturais e à sobrevivência. Mas o que hoje não sabemos é que o trabalho que as grandes massas executam, com todo o respeito pelos trabalhadores, geram mais destruição que criação. A máxima cristã de que deus criou o homem à sua imagem, sendo ele livre e dotado de capacidades para comparticipar na criação, vai ser subvertida por o homem enquanto espécie e por aqueles devotos a esta fé. O que adianta ser crente, ajudar o próximo e comparticipar na vida comunitária, se ao mesmo tempo trabalhamos num banco a criar necessidades e fetishes de consumo às pessoas?

Num sentido abstracto o trabalho hoje é mais destruidor do que criador, com todo o respeito pelos trabalhadores que trabalham 12 ou 14 horas por dia, às vezes em regime de escravatura para alimentarem os seus. Mal eles sabem que ao serem madeireiros em grandes empresas estão a destruir as florestas, e a coibir a vida dos filhos dos seus filhos, que ao serem professores estão a lecionar as fórmulas para sobreexplorar o mundo esticando os números até ao limite, que ao jogarem na bolsa se estão a aproveitar de tsunamis, ou catástrofes outras, para valorizarem o seu dinheiro. O trabalho não é per se um valor sacro, mas sim um valor ocidental que convém questionar, levantar a dúvida, pois um dia mais lá no futuro, os que da espécie humana restarem, irão entender que foi o valor "Trabalho" que destruiu o mundo. Daí que diga: antes não trabalhar que trabalhar mal - e para o mal. Hoje, conseguimos olhar o mundo e o ser humano de um modo muito mais abstracto que em qualquer outra fase histórica e conseguimos perceber que a vida não acaba quando um indivíduo fecha morre. Mas que ela continua, a vida humana continua. E que o Homem, no dia-a-dia não precisaria de trabalhar para sobreviver enquanto espécie. Ou o Homem se entrega a um trabalho dentro de valores éticos profundos, que vão ao sentido da convivência e da paz comum, ou mais vale não trabalhar, para que não destrua. O trabalho mata.

Ao alienarem-se os indivíduos do seu trabalho, não lhes revelando o resultado do seu trabalho para o planeta, estes tornam-se espécimes ingénuos e destruidores da sua própria e de outras espécies. Estes não sabem que outros espécimes da sua espécie estão a fazer da sua força de trabalho, dinheiro para terem acesso e usufruirem de recursos naturais de valor inestimável. Enriquecem-se os caprichos de alguns no curto prazo (curtííííssimo prazo, equivalente a 60 ou 70 ou mesmo 100 anos - o que é isso em 5 000 000 anos) e faz-se do mundo um produto com código de barras e prazo de validade, vendido por uma senhora bonita e sorridente num supermercado qualquer. Acompanhado daquela musiquinha do supermercado que até dá vontade de dançar.

2009-07-25T03:25:00.007+01:00

Os dias cinzentos ajudam-me no diálogo de mim para comigo. Pela ausência de cores exteriores que me possam distrair.

Lembram-me a realidade com a ausência do tempo e com a eminente presença de mim que ainda estou cá. Teleportam-me à descoberta com contornos de possibilidades que me apresentam caminhos mil. Apresentam-me experiências de infinitas hipóteses, erros e verdades. A Verdade, o Amor, o Destino e esses grandes conceitos que geraram e gerarão os romances mais belos e criativos do género humano, existem pela ausência do tempo nos dias cinzentos. E antes sequer de haver palavras para descrever sentimentos tão grandes que pairam como utopias na sombra dos homens, desde que o homem é homem, existiram dias cinzentos. A imaginação e a fantasia são a única realidade que existe nestes dias. Sem elas tudo seria espaço bruto não precisaria de Deus nem de Ciência para ser inventado.

2009-03-24T22:23:00.004Z

Às vezes parece que me queres perguntar tudo com preto no branco. Além de que isso me tira do sério e me faz deixar o café a meio da chávena, uma metade mal medida pela injusteza das medições, também me desperta furiosamente para aqueles que são os julgamentos mais fáceis e quotidianos. Perguntas-me como tenho passado e exiges-me uma resposta preto no branco, enquanto olhas de soslaio as horas no teu pulso fino e célere como o tempo.

Clarificar, com preto no branco, e dizer o que se tem a dizer. Assim pensas e assim me exiges uma resposta. É essa a ideia que me faz tiritar os dedos na mesa enquanto observo entre um sorriso a patética ideia de que se pode explicar o meu estado no gerúndio contínuo do tempo. Tudo com preto e branco. Simplesmente não se pode, eu tenho passado por muita coisa: como? Nem eu às vezes sei. Mas se tiveres um tempo, puxa uma cadeira e senta-te.

Falemos calmamente e dirte-ei como tenho passado. Também descobrirás como tens passado. Tens passado rápido, muito rápido. E sem tempo para que possas ter resposta às tuas perguntas, que já assumes como mecânicas e circunscritas no social e politicamente correcto.

2009-02-22T18:29:00.012Z

São os parvos que me fazem dor de cabeça.
Senão fossem os parvos...

PS: Este blog existe praticamente pela única visitante e crítica que ele tem, a Raquel! Para ti amiga, obrigado!

2009-02-08T20:58:00.004Z

Era uma vez uma tartaruga que vivia há 200 anos e que havia conhecido um sem-número de gerações de borboletas. Sem-número porque era mesmo assim, a tartaruga jamais se lembraria da 3ª, 100ª ou 3550ª borboleta que conheceu. Lembrava-se da 1ª, por ser o 1ª, e por esse ser um número diferenciado pela circusntância que marca o ínicio de qualquer estória. A tartaruga era uma referência para todas as borboletas, de tal modo que poderia relembrar sempre todas as tradições das borboletas desde há milhares de gerações e assim ser uma conselheira dos usos e costumes. Por tanto os ditar, por tão sábia ser tornou-se tão próxima das borboletas, desde a número 2 que conhecera, passando o resto da sua vida a ditar a vida-como-deve-de-ser aos ditos insectos, de tal modo que se tornou uma ditadora das suas vidas. A sua importãncia tinha um tal destaque que todas as borboletas pensavam que a tartaruga era Deus. Habituaram-se assim a venerá-la, lisongeá-la e até a rezar-lhe.

Penso que a vida da tartaruga se resumiu a ser ditadora - assim viveu e morreu após 230 anos de vida. Quando se deu conta da iminência da finitude da sua vida, face à morte aclamada pela velhice, eis que uma borboleta lhe perguntou quantos dias são precisos para viver uma vida em pleno "grande mestre tartaruga"? Ao que esta lhe respondeu: menos de 5 minutos que é tudo quanto eu terei para viver. Lamento não ter vivido.

Então e se tu morres quem mais sábio nos irá mostrar como viver? Ao que a Tartaruga não respondeu, virando costas a caminho do mar. Esta última borboleta foi a 1ª borboleta desde há milhares de gerações a ver a tartaruga morrer, e eis que trouxe a boa-nova(!): todos temos tempo para viver, pois eu na minha vida vi a Deusa e vi-a morrer. A 1ª borboleta tornou-se então a profeta e mandou construir um monumento à memória e à imagem da Tartaruga, o que também durou outros milhares de gerações.

Tantas que imagem da tartaruga se foi alterando da sua imagem primordial, tanto que as últimas borboletas a contruir tal monumento não poderiam reconhecer uma tartaruga pela estátua que tinham construído (se assim vissem outra), pois que o monumento era tudo menos parecido com uma tartaruga, mas sim uma assombrosa borboleta gigante, cinzenta, que a todos fazia sombra e assustava. A essa borboleta chamaram-lhe a Tartaruga. E hoje as borboletas rogam à Tartaruga e vivem regradas pelas leis do profeta.

2009-01-13T16:51:00.004Z

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2009-01-09T00:00:00.001Z

Apraz-me esta embriaguez
a olhar... a aborrecer,
Porque o dia acabará sempre por me dizer
(opressivamente)
As cores das silhuetas e das sombras
E as linhas da minha forma.

Bebo o último copo, visto o casaco e vou para casa,
Qual bêbado matutino que se empenha
No desencanto da tinta corrida,
E se liberta por entre as linhas entrelaçadas de um poema,
De sabor a vinho calcado de copos turvos desta cidade.

E se, por agora, na manhã, sou só um homem confuso
Com as cores, os sabores,
E todos os sentidos terrestres,
E se cansado estou ao te ver,
É do mesmo desencanto.
Dos dias desencantados
Ante o acordar
Das minhas noites brancas,
Em que sou rei pobre,
Montando um burro mal-cheiroso
Que de tão nobre,
Me lembra os árabes cavalos,
Relinchando entre feras
E sendo homens.

Mas cansado e admirado,
Ainda de olhos vespertinos vejo que
As rosas crescem mais vermelhas que nunca.
De incandescentes palavras que cintilam no céu como estrelas:
Muitas, mas solitárias,
E só num poema fazem sentido.

2008-12-15T21:29:00.007Z

(foto de Patrizia Patz)*

Há janelas nos pensamentos dos homens, que permitem ver as memórias. Como se no presente, que somos e estamos, tivessemos uma visualização do passado através de uma janela. O passado, que está distante, vejo-o através de janelas e, como num prédio que vai sendo construído e crescendo, a distância do chão torna-se cada vez maior. Estou cada vez mais longe do chão, mais longe que na infância quando gatinhava.

O céu dizem-no "ultrapassado" porém por mais que voem ele estará sempre à mesma distância. Para tal, parece-me que Deus é um conceito que representa a limitação conceptual do infinito que é o céu.

Existe uma metáfora que diz que o homem quando começou a andar verticalmente, o homo-erectus portanto, se tornou mais próximo do céu e dos deuses. Dos homens diz-se muita coisa. Mas dizer que estão mais perto do céu porque estão em duas pernas? A posologia erecta poderia algum dia ser a metáfora do homem crescer em direcção aos céus? O céu na sua inatingibilidade nunca estará mais perto ou mais longe. Mas, seguramente, o homem aí agarraria a metáfora, de querer alcançar utopias. Mas a que distância está o infinito? Há alguma escala de mensuração do infinito? Não.

E quanto à palavra? À palavra infinito. Só depois de há muito tempo andar em duas pernas é que o homem teria criado as palavras. E descreveu o céu como infinito. Mas só mais tarde ainda descobriu o valor das palavras que ele próprio criou e usou para designar o mundo que sentia. Criou a palavra infinito possivelmente para descrever o horizonte, as montanhas, o mar e o céu: então deu conta que seria impossível desvendar o mistério de tudo isso. Ora nada mais fácil que criar um deus, e deixar à sua mercê todo o empreendimento.

Não lamento que possa dizer: longe da terra, longe do céu. Desmoronei-te o Deus, poeta? Se sim, está nas tuas mãos e na tua arte recriar a metafísica, para que não deixes nas mãos dos palermas dogmáticos, que ou por via da ciência, ou da religião, matam toda a possibilidade de existir deus, principalmente quando dizem que ele existe (e ponto final parágrafo).

* obrigado a todos os amigos que me deixam "roubar"-lhes as fotos!

2008-12-14T12:06:00.009Z

As pedras caem do chão enquanto pássaros músicos se deleitam por entre as árvores de seda azul.
Ela vestia azul. Azul forte.

Ela era as árvores, os pássaros e a sua música
Ela era um verdadeiro momento que agarrei e que por momentos pensei que era possível agarrar momentos.
Ela foi azul, azul forte e foi areia a dissimular-se por entre as mãos que apertam num sufoco de soluços e cloreto de sódio.

Se um dia eu conseguir levar um momento, na bolsa atabalhoada que trago nos ombros, renderei o passado ao futuro e caminharei por entre a terra e as estrelas desafiando a idade que afinal não tenho.

No meu assobio, assobio que o tempo, enquanto a entidade metafísica que mais arrepios me dá, é tão depressa azul forte como o vestido que ela vestia, como de repente se torna num cruel ditador das omissas realidades. Não consigo guardar nada, e tal como a areia da praia o tempo também escorre. Peneira-se a si mesmo, desfazendo todas as formas da areia, que nunca no tempo teve uma forma acabada. Não há formas acabadas. É tudo uma mutação cruel. E enquanto homem só sonho poder, num canto da minha imaginação, guardar o azul forte que ela vestia enquanto forma acabada da perfeição e do Tempo.

(foto de Miguel Pimentel)

2008-11-22T19:11:00.004Z

Será que são reais as pessoas que vejo sorrir na minha rua? Pinto-as de cores mil, de passos largos, pequenos, atravessados, e enviesados. Sinto-me tão bem, numa sensação explosão pluri-orgásmica de alegria. São sorrisos as pessoas que passam na minha rua, são de mil cores, de olhos encantados a deambular na etérea sensação de existir. E viver é tão bom. Viveria só com uma imagem, sem mais realidade. Entendo as árvores e as flores e as pedras que existem. Questiono-me se serão reais. Quais serão reais e quais não o serão. Pergunto-me também acerca de cada pessoa que passa na rua até ao cúmulo de pensar em ti e perguntar se também tu serás real? PTu és responsável pelo imaginário da minha felicidade estóica. Sei no entanto que a pessoa que existes é o produto da criação individual e artística (assumindo que todos temos um pouco de artista e de louco em nós) e essa pessoa poderá não ser a pessoa que comanda o teu corpo. A realidade é produto da construção física mas e também metafísica, individual e subjectiva.

E nessa ordem de ideias, como num quadro a cor desbota-se e angustia-me saber que poderás deixar de existir e que a realidade mais crua supere a minha imagem de ti, o meu quadro que está detalhadamente pintado em vermelhos e violetas e amarelos.

E por isso, quero-te guardar. Guardar de tal modo que tenha a certeza que a pessoa real que existes nunca poderá superar, nem para o bem nem para o mal, a romântica imagem que me deleita e me apraz nas noites gélidas e inquietas. Quero-me deitar ao colo dessa imagem e encostar-me no silêncio que me faz sorrir, como um gato que ronrona na protecção dos seus donos. Mas é tão difícil guardar as pessoas, é tão impossível guardar o mundo, e até os momentos. Os momentos são feitos de mutações com as experiências sensíveis da vida, e o significado deles muda. E as imagens que criamos deles também mudam. Horroriza-me saber que a imagem que mais amo poderá ser modificada por questões exteriores. O tempo modifica-lhes a forma, para melhor ou pior, e tu mesma poderás desencantar esta sensação leve mas concreta de existir.

Creio que te terei de guardar para sempre. Creio que te terei de matar. Para que não existas mais nem ouses com ou sem culpa mudar o meu imaginário da paz. És a autora, criaste a obra e terás de morrer. E assim então guardarei uma imagem completamente real de ti, aquela que eu criei e que não poderá mudar. Assim é o amor de Platão. O amor pela imagem sensível das pessoas que não sei se verdadeiramente existem mas que fazem viver quem ama.

2008-09-13T19:45:00.002+01:00

Era uma vez um fantoche bonito, e o seu único papel nas estórias era ser bonito. Nada mais. Pairava no palco, com ar de pasmo ante a ignomínia dos outros, que não entendiam que ele era assim porque simplesmente era bonito (e assim o público o queria).

Todas as vezes o palco dos fantoches feios, ainda que o mesmo, era despovoado de aplausos. Clap-clap -clap, o barulho das palmas, clap-clap-clap, do público que só queria um espectáculo bonito e que na verdade desde cedo ajudou à surdez das palavras, dirigia-se sempre ao fantoche bonito e assim o habituaram a ser simplesmente bonito. Sem verbo. No início poderia ter sido o verbo mas, de tão bonito, para nada lhe serviu o verbo. Para os aplausos bastou ser bonito.

Qual dia viria em que apareceu um fantoche ainda mais bonito que o fantoche bonito. E vai daí que ele, o ex-bonito, foi para a caixa comum e cinzenta dos trapos e farrapos que um dia também teriam feito fantoches bonitos. Pelo menos eles juravam ao fantoche que, ainda bonito no abismo do sótão, se lamentava de ter sido só um fantoche bonito. Pois ali, porque ainda seria bonito, só lhe restaria ser desmembrado em pedaços para os fantoches feios das peças seguintes.

Assim se revela o quão irónico é saber que os fantoches feios, são feitos de fantoches um-dia-bonitos, quão macabro saber que o fantoche bonito, dentro do caixote desdito, somente gostaria de ter sido um fantoche feio e nunca um trapo a jurar que um dia teria sido um fantoche bonito. Eu mesmo não acreditaria, senão tivesse visto fantoches bonitos, quando desfiz o bréu do sótão e no caixote vi fantoches ainda quase bonitos. Mas inúteis. Porque há sempre um fantoche mais bonito no palco e outro ainda mais bonito para chegar.

Que fantochada. No início era o Verbo. Depois veio a imagem e impôs-se por si mesma. Sem Verbo.

2008-09-12T00:46:00.004+01:00

2008-07-03T22:50:00.005+01:00

* Zugzwang (de origem germânica) é uma expressão que indica uma dada posição no tabuleiro, na qual os dois xadrezistas não tendo igualmente nenhuma opção favorável, um deles é obrigado a fazer o seu lance primeiro, em razão das regras do jogo, indo para uma posição ainda mais desfavorável ou à derrota imediata.

PS: Peço desculpa pela má qualidade do Youtube, mas é o que há.

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2008-06-03T20:44:00.001+01:00

Lamúria do esquecido.

Pequeninos. Inocentes. Raios! Sou infância e dói-me a pele. Quero arrancar-me de mim próprio. De nojo. De asco. De desprazer dessas malditas histórias que eles contam e eu não entendo. Sobre países e princesas, cavalos e duquesas em castelos e palácios encantados. Cá não os há. E também não sou um cisne, e muito menos um sapo. As estórias que eu sei são de carne e osso e dão-me fome. Não quero estórias, quero tão-só um pedaço da história para saberem quem sou.

2008-05-23T00:31:00.002+01:00

Num mundo confundido pela super-produção-informação-realizada desmesurada. Pelas demasia das plavras, imagens, barulhos, cores, paladares. tudo, um tudo que não é digno de letras maiúsculas. Tenho tudo nas minhas mãos e sinto que não tenho nada. Assim nada, com letras minúsculas: porque este nada nem é dotado de sentido filosófico, é apenas dotado de uma subjectividade ridícula que não me aufere conhecimento nenhum, nem sensação nenhuma de saber algo novo. nada... E por isso peço poemas. Peço poemas que me expliquem o NADA, para que eu possa perceber que no final das contas, das junções e divisões, multiplicações e subtracções eu tenho e faço parte do NADA.

Nada para lá pequeno peixinho, quem assim nada, não aspira NADA. Eu que ando em duas pernas, pés no chão e cabeça para o céu, que não sei se está acima ou abaixo, também nado, mas espero que nade para algo que não essas subjectividades do tudo, que me confundem e me deixam aqui, mísero, ansioso, e inerte. Não fosse a minha adolescência e não estaria desperto. Não quero nada de novo, eu próprio sou muito novo. Só pretendia sintetizar, tudo o que vi e vivi. Ler uma poesia sem nexo e perceber que só nela eu vivi. Não quero mais orgias. Vivo num tempo orgiástico e anseio uma poesia de síntese. Que diga que o tempo todo que tenho não é mais nem menos que todo o tempo que consigo agarrar nas minhas mãos. Esse NADA.

2008-05-22T21:44:00.001+01:00

Era uma vez uma homem que se quis desenhar, tão meticulosamente, que viveu e morreu a desenhar-se a si mesmo e nunca se desenhou completamente.

Um dia alguém descobriu esse desenho e mostrou-o a outros, pelo que as opiniões se dividiam: Uns diziam que aquilo era o auto-retrato mais perfeito que alguém poderia fazer de si. Outros diziam que tudo aquilo era, meramente, uma estupidez porque não se percebia nada do que ali fora riscado.

Perguntaram-me a opinião porque esse desenho me veio parar às mãos e respondi que não sei, já vi cópias, porém nunca conheci esse homem, nem mais nada acerca dele, o que resulta em não ter opinião concreta... E ser chamado de ignorante. Porém opino que seria o barulho das opiniões dos outros acerca de si, que fez esse homem procurar-se num desenho onde talvez nunca se tenha encontrado. É sem dúvida uma distopia, procurar-se a si mesmo, pelo que eu diria:

Era uma vez um homem que se desenhou tão meticulosamente, que acabou por se mentir, tão meticulosamente, em cada traço. O seu desenho era tudo menos meticuloso. E concluio que os homens não desenham meticulosamente as suas próprias imagens, de forma que possam mostrar aos outros, e se é uma imagem que queremos a isso chamar-se-á grafia da luz. Foto-grafia.

2008-05-19T02:15:00.002+01:00

Aos que vêm metáforas em todas as coisas da vida:

Era uma vez um cão que mijava sempre na mesma árvore. Todos os dias da sua vida, durante a tarde, o cão ia mijar à mesmíssima árvore. A árvore parecia sempre uma árvore e o cão parecia sempre um cão. E era uma vez um velho que se sentava todos os dias no mesmo banco, em frente à árvore onde esse cão mijava. E o homem pensou que haveria uma perfeita relação entre o cão e a árvore, descobrindo ali uma simbiose perfeita da natureza, achava, esse homem, que a árvore existia para o cão mijar, e que o cão existia para mijar na árvore.

Um dia, a árvore foi cortada e o velho, triste, pensou nunca mais ver o cão, já não tinha razão de existência a mijadela do cão. Porém, à tarde, o cão foi mijar ao mesmo sítio onde estivera a árvore e assim continuou o resto da sua vid. Porém o velho nunca mais se voltou a sentar no mesmo banco, porque não tinha a sombra da árvore.

Prólogo: Quando o velho soube que o cão continuava a ir ao mesmo sítio todos os dias da sua canina vida, para exercer a mesmíssima actividade, aprendeu que a moral da história é não atribuir uma moral a tudo o que se vê. Há coisas que, simplesmente, existem e não carecem da moral dos homens. E muito menos uma mijadela de um cão.

2008-02-28T16:56:00.003Z

Símbolo da paz, a pomba branca, magestosa, que voa pelos céus em sinal de liberdade, numa celebração da humanidade perante a esperança e o eterno. Penas brancas que se enlevam face à solidez dos ares tépidos, como a bonança que se segue à tempestade.

Valorosa pomba não me houvesses cagado em cima da cabeça que, em dizeres profanos, é o que demais sagrado tenho e, ainda hoje, serias símbolo da moral que ostentam os mais nobres livros e tratados do história. Não te sacrilizarei mais pois, tanto como os valores, os símbolos não se podem estender a tudo e todos sem que caguem na cabeça de alguns (por desatenção, destino ou estatística). Contudo, são as estórias que indagam a história, na metáfora de uma magestosa cagada e que fazem de mim parvo.

2008-02-12T14:41:00.000Z

Resposta ao Parvo [post anterior]

E tu não crês, Parvo, que há homens que vendem o pão para comprar a rosa? Todo, todo o que têm, até quando a fome lhes bate à porta, escancarando as paredes do estômago com ácido gástrico. Só para comprarem uma rosa até que a dor fique doce? Não crês tu que há momentos, que perdoam a ignorância de nada sabermos: face ao céu infinito que deambulamos em noites de embriaguez ténue, em que a clarividência dos sentidos nos desperta para a humanidade.

Olhando o céu eu morro, por momentos. O meu eu da rotina. E, em explosões, nasce algo grande, tão grande, que me aniquila de tão pequeno que sou. E, como os poetas, quase me quero promiscuir na criação. Mas na criação sem pensamento, naquela criação que não pensa. Por um momento não ser nada, porque a dor maior que algum dia nos atingiu foi saber que pensar terá sempre um derradeiro limite: O de sabermos que somos demasiado pequenos para o fazer, e demasiado arrogantes para não o fazer. E, por mim, falo. Não crês tu, Parvo, que venderei o pão para comprar a rosa?

2008-02-11T17:38:00.000Z

Resposta do Parvo ao Sr. Doutor [post anterior]

Render-me à evidência de que a eternidade se rendeu às linhas soltas de um poema, e a efemeridade anda no mundo a reinar com os homens, está postulado. É, enfim, aperceber-me de que é carne para canhão, o sonhador. E que o mercado das ruas tem, como a carne mais barata, a carne dos homens. É ela a carne mais barata do mercado. De tal modo que, será falacioso, então, fazer ritos e cantigas à volta dos corpos idos dos homens, quando todos eles se renderam à evidência de ter um preço. E nem sequer os homens com melhor carne são os que melhor se pagam! O preço dos homens que se diferencia do preço dos porcos, não deixa, contudo, de ser a mais baixo e ter a circulação mais corrente nos mercados.

Porém, se o preço dos homens é diferente do preço dos porcos, os porcos valem pela carne, pelo que comem, já os homens, pelos homens que eles dominam e lhes retribuem a satisfação, com porcos. Paga-se pelas ideias do homem sentado à escrivaninha, pela sua gordura doentia. E não pelos corpos fibrosos e saudáveis que seriam de óptimo paladar pois, os homens, não se dissecam para comer. Mas estaremos perto de descobrir isso. Será quase a invenção do século.

Depois de o tratamento já ser igual e o respeito, pura e simplesmente, o mesmo, só falta descobrir ao homem que os homens também se comem. Venham os temperos. Carne já existe e em abundância.

2008-02-04T18:52:00.000Z

( foto de Raquel Lima )

Uma banda sonora ligeira no dia dessa morte sólida, não era coisa que eu não quisesse. Ajeitado de rosto complacente e sereno, a ver, afinal, essa música que ouso lograr entre as mãos, agarrar e sentir, como se fora o último fantasma, o meu. Uma música que não era para mim, nem era a minha, mas era para os olhos que se fecham e que a vida deu o direito de os cantar e decantar.

Por falar nisso! Decantem-me os olhos, destilem-me o corpo, bebam-me em tragos, na pândega da vida que se acaba e, se não for pedir muito, plantem-me uma árvore. Dancem três vezes à sua volta, na embriaguez do estúpido momento e não digam, a ninguém, que fui eu pedi. Um dia irá ser um rito religioso. Talvez as pessoas gostem de dançar à volta das árvores e aprendam aí que não há razão para sequer não o fazer. Sequer não o dançar. Sequer não o cantar. Sequer não ter a tal música, nem sequer ter vinho para me embriagar. Hoje é o momento, que é dividido em milhões de momentos, não achas que os devo juntar e fazer a farra? Tenho vinho e desprezo a água.

Tenho medo de ficar preso no chão, sem ser liberto até aos céus. Como se a morte fosse o fim. Que pensas tu, Parvo? Acreditas naquelas músicas, que em vis trejeitos, dizem que a morte não é o fim?

2008-02-02T02:50:00.000Z

É carnaval.

No tempo em que o Sol andava à volta da Lua e a Terra fitava, como que espectante, o ocaso, rasguei dos teus seios a vontade de renascer. E assim fui eu, mareando no tempo, mártir do nexo enviesado da estória, entregue ao enredo de quem me conta. Por isso sou parvo, por isso sou parte de uma folha branca e tudo o que é real não me atinge. De frente. É certo que me manche e me faça estragos, e me faça meio fictício ou real-latente, de modos a que não sou eu quem me folheia, mas sou eu quem chora e quem me ri. Pergunte-se a quem me escreve, que se perturba por a minha existência, é com esse que tenho lutas acusando-se, a si mesmo, de demência. Como se eu fora gente. Como se eu fora desse real-social-em-cal-pintado, como se eu fora branco, como se eu fora preto. É carnaval. E assim eu me assumo: carnavalesco, em carne e sonho. Parvo mas principesco.

2008-01-23T04:25:00.000Z

Amordacem-me a inteligência e eu deixo de ser criança.

Peço desculpa pela impertinência. Fecho a porta e vou lá para fora que hoje está bom tempo. Assim sou, no fundo, meio submisso ao tempo e às vontades. Triste agoiro traz no peito quem assim fala! Mas saiba você que esta ansiedade me faz sentir homem. Mais homem até que esses que andam pelas ruas da moralidade a desenganar-nos!

É tudo, basicamente, uma questão de roupa. Enganados somos felizes. Com fatos cinzentos, originalíssimos! Como se as vestes não interessassem, ora! Se ontem era um bicho hoje sou um homem pensante. Se ontem andava de trapos e pratos, que é dizer lixos e caridades, que é dizer um maltrapilha que não valia cinco tostões, hoje sou um senhor. De fato, gravata, lenço, laçarotes. Bem aceite socialmente! Com conversas de adultos! Mas sabe o que é um adulto? Saiba você que um adulto é uma personagem amedrontada com a criança que lhe grita ao ego e ele não gosta. Como retaliação, subitamente, uma vez na vida armou-lhe uma cilada: inventou-lhe papeis (sociais e morais e pessoais!), como quem diz, “ei tu, ó moço, anda cá que te quero dar uma coisa” e, cruelmente, deu-lhe uma lamparina! E um papel que dizia “agora tens de vestir isto. Para sempre!", pensando baixinho “metes-me medo, o que tu dizes, o que fazes, o que pensas, é demasiado inconveniente e o meu único dever é amedrontar-te. Que assim seja”. E, assim, foi a fase de transição para a vida adulta: mordaz e impiedosa.

Neste mundo da fantasia açaimada, ser aceite é obedecer a regras de poucos que, de tão vistosos e intimadores, parecem muitos. Tal é a sua aparência e ostentação. Quantas são as galinhas que parecem muitas, se tiverem na capoeira 2 ou 3 pavões? Como não me sinto capaz de fechar a porta, e dizer “até amanhã!”, mantenho-me, como diz o outro, “com um pé no operário outro na burguesia”. Ou, à minha maneira, um na infância outro na vida ...adulta, ou ainda... um pé descalço na calçada, outro de sapato lustoso à porta de entrada, de uma casa chique qualquer, esperando eu que não me fechem a porta. Vá, deixem-me entrar! Por favor! Merda. Fiquei cá fora. Um parvo não pode tentar ser homem!

2008-01-22T02:07:00.000Z

As metáforas não são metafóricas
Quando danço, de passos errados,
Nas entrelinhas palpáveis
Que toco, no atrofio de ser humano.

Vou, calado, pisando pálidos chãos,
Pelos candeeiros das ruas
Nas linhas das paredes turvas
De janelas entreabertas em matizes,
De negros e amarelos.

Nas caras dos transeuntes desconfiados.
Vejo sensações desconhecidas
Muito, muito para além de mim.
Nas dimensões de formas três
Nas geometrias das incoerências.

Delineando vazios,
Investidos pelos códigos
Da linguagem pensada e inócua,
Que cresce da árvore fria
E da calçada seca,
Rasgo o chão com um cigarro,
E desapareço por mais um dia
Na cama gélida a saber a café.

2008-01-09T18:08:00.000Z

( foto de Miguel Pimentel )

Pensamentos, palavras, actos e omissões. Eis o julgamento. Ainda há espaço para ser humano? Ou todos somos bestas redimidas ao tal Deus-feito-homem que morreu na cruz? Que afinal nem o seu pai salvou na hora em que se questionara atrvés do recurso ao Verbo: “Pai, Pai, porque Me abandonaste?”. Porquê? Abandonou-o porque se eu (tão pretensiosamente falando) fosse o pai teria vergonha de ter descido à terra feito homem e nem eu mesmo, sendo Deus, não ter sido mais que um mero humano, que na volta não se aguentou com o fardo da humanidade e morreu deliberadamente na cruz. E não é a vergonha um dos mais humanos sentimentos? Deus não se livra do fardo de ser uma criação humana; e por tal eu o respeito: como Utopia. Simultaneamente o abomino se for tratado como um ser, que não é. A Utopia de Deus e a encarnação do diabo é o que melhor me serve para explicar o que é o ser humano. Diz o parvo.

2008-01-07T01:09:00.000Z

Uma redacção sobre as minhas férias:

A minha cidade é uma masturbação. Masturbo-me pelas suas ruas, de tal modo, que o clímax é uma ideia tão genial que sai de jacto, para a evasão, para ser limpa e acabar no lixo. Que ninguém vê, que ninguém cheira, que ninguém grita. Nem as ruas da minha cidade me fodem, nem eu as fodo, porque ambos nos encaramos como espécies diferentes. E o sexo com elas seria algo de uma aberração estridente e o fruto seria uma besta. É a minha cidade tão quieta, a cidade do era-uma-vez (há-muito-tempo). É uma morosa ladeira, uma desnecessária canseira, de calçadas de pedra que me deixam cansado e encostado a olhar o rio e as ninfas que não tem, nem poderia ter.

Avançar à conquista das belas e formosas ruas da minha alma é um nada. Com quem procria a alma de um homem numa cidade sem tesão? E por isso me masturbo, no pensamento, nos desejos e nas acções. E são sem sentido as orações. Tristes dos que se masturbam porque deles é o reino dos céus. E é logo meu esse reino que eu não queria, o reino que eu não quero, o reino que desespero só de pensar no enfado que é ter anjos assexuados sem glórias, nem pecados. Nem paixões, nem bem nem mal amados, nem procriações. São os mesmos anjos que caminham nas ruas da minha cidade, e que fazem os meus passos ser a divinal masturbação. Por uma vez, consolem-se com a minha evasão, suas ruas sem cuidados de satisfazer um homem que está vivo, no aborrecimento da masturbação. É isso que é vida? Mas que enfado.

2008-01-04T21:11:00.000Z

As noites são brancas, mesmo que a latitude do hemisfério teime em dizer que não há noites brancas. A minha cabeça padece de noites brancas, claras, em que a realidade dos dias se confunde e intervém no mais tímido dos meus pensamentos. Se lágrimas, êxtase, paixões há, que não me devoram completamente, é porque o dia que se segue é tão claro que me escurece a vontade de vetar a vida e de me deixar seguir nas vontades cruéis das noites brancas. E por isso, sigo nos dias baços, de pé ante pé, sou sorrisos e palavras com tom de queixas e súplicas não perceptíveis, vou abrindo o nevoeiro que se acama, no mesmo momento em que a cama não me dá tréguas e me expulsa do seu leito.

É quando essa morrinha e esse nevoeiro, feito nuvens que descem à terra, me dão a sensação de que tudo na noite foi ao contrário e que assim os meus dias começam. Deixo que os rituais diários me digam e encaminhem o dia que se apresenta e reparo que pouco muda e o que vem de novo são despedidas do meu eu do passado, que se esvanece com o avançar da manhã, tal como a neblina. Nada vem para substituir daquilo do qual me despeço, e reparo que só me resta fazer funerais aos meus próprios hábitos como se fazem às pessoas. Simulo a perda desses hábitos com uma flor deitada ao rio, ou com uma oração inventada de sons e palavras que não existem num dado sítio, num dado local, que me pareça um cemitério. Até poderá ser na rua mais movimentada da cidade em dia de feira. Dar-lhe-ei uma data para que todos os anos me lembre de mim e saiba o que fui. Farei funerais e mais funerais até que um dia simularei de tal modo o derradeiro, que o viverei no seu esplendor, e de tal forma, que morrerei. Não como quem definha, mas como que rejubila e como quem nada mais aprendeu a fazer senão essa celebração da morte.

2008-01-02T01:44:00.000Z

O sonho do parvo: face aos altares que os homens fazem ao seu próprio Ego.

Uma enormíssima sala vazia com uma megalómana porta (mais de 4 ou 5 metros de altura), onde tudo se reflecte pela limpeza e novidade, que se fazem descobrir no facto de essa sala nunca ter sido tocada por mais alguém. Estou só e descubro que a limpeza fulgurante existe por causa de alguém, que é majestoso. Com aias, criados, lacaios. Sei que estão lá fora, para além desta sala, para além daquela porta.

Estou no seu meio e, por meios oníricos, soube (os sonhos possuem essa qualidade fantástica, de muitas vezes nos oferecerem o manual de instruções sobre quem nós somos – ao contrário da vida) que o proprietário de tão estranha realeza sou eu - o que me aufere sentimentos explosivos aos quais as palavras não deram nome.

De seguida, fico pasmado no meio a olhar a porta. De lábios entreabertos, olhar agudo, e mãos não sei aonde. Atónito. Não tenho o que dizer, todavia, no caso de algo ter a dizer, ninguém tinha para me expressar. Estou sozinho. Sem aias, criados, lacaios. Nem um bobo, para dar cor, neste imenso branco. Nem um membro de uma corte qualquer para me trazer notícias. Nem um livro, nem um tratado, nem um quadro. Nada. Por tal, sei que não sou rei. Mas, por tal, sei que sou poderoso.

O branco, esse branco, faz-me pensar. Sei que há homens que têm casas com portas grandes. Penso no seu conforto, mas dou por mim a esmiuçar o desconforto latente da sumptuosidade. Mais sumptuosas são as ruas da minha aldeia. Soube que há homens que vivem em palácios, com salas e portas tão grandes e o usufruto só para eles. E dou por mim a reparar numa porta tão grande para um homem tão pequeno. A porta mais que a sala retrai-me. Qual será a sensação de um homem tão pequenino abrir para os lados duas portas tão imensas? Um homem tão pequeno para uma porta tão grande. Será o tamanho do Ego dos homens que abrem essas portas do tamanho das mesmas portas? Para que mundo se abrem elas?

Um Ego maior que um corpo, poderá estar inscrito nas receitas do senhor doutor? Mas e se todo o mundo vivesse assim? Com esses altares ao Ego.

E, para lá das portas, o mundo, a seus olhos, tem de ser muito pequeno. Deve ser tão aborrecido, deve ser tão pequeno, para algo tão grande. Lá continuo eu, na grande sala que sei, que neste mundo-a-sonhar, é minha. Não fosse esse tédio e eu nem redescobria quem era. Não redescobriria, sequer, que era um homem. Não redescobriria que sou pequeno para tão grande porta. E, melhor de tudo, não redescobriria que sou, no final de tudo, um parvo. Então é o tédio, essa arte de pensar que se manifesta no sonho que me dá a saída (e não por aquela porta grande). Então, acordo e vejo, é essa a possibilidade deste estranho sonho: acordar desperto(!) e, no mesmo dia quando saio à rua, passar pelo senhor doutor, e descobrir que não sou um parvo, mas sou “o” parvo, como muitos “os” parvos que andam por aqui e além mundos a descobrir as portas que tão quotidianamente se abrem.

2007-12-12T18:18:00.000Z

Olhando soldados.

Parei defronte de uma estante a olhar soldados. Dos soldados em linha, um tinha uma cabeça humanizada. Para onde olhava? Para nenhures. Ele era uma criança. Eu vi. Ele era aqueles que o olhavam. Que rara sensação, aperceber-me. E quantas mais pessoas chegavam para ver aqueles soldados, mais eram os que se apercebiam de si entre aqueles soldados. Os soldados de chumbo olham vazios para a frente, com o mesmo rosto, a mesma expressão, o mesmo modo, as mesmas faltas de cicatrizes, os fatos verdes, como verdes são as caras, as mãos e as espingardas. Saem de onde? De que guerra, para que guerra eles nunca foram? Entram directamente na paz da infância para combater a imaginação, que é aberta a toda a inventividade e criatividade, e até a criatividade guerreira.

Olhando os soldados, perfilados em linhas de chumbo, com sorrisos e bonés de chumbo. Encontro-me, a mim mesmo, entre um deles, a arfar a angústia de encontrar uma cara conhecida, no 13º pelotão do canto oeste, na 3ª linha a contar do fim. Entre milhares iguais(inhos) encontro-me. É o soldado que sou. De tanto ter brincado com soldados, artes de guerra e guerrilhas, soldados que matam levemente playmobis e legos e jumbos com orelhas de lã, transfigurei-me num deles. E tão bem que jurava ser dele a minha cara, ou ser minha a cara dele. Não sei quem seria quem, estaria eu a ludibriar o soldadinho? Dispostos em massa, encarreirados. Que metáfora seria essa? A ironia de ver a minha cara entre todos os iguais, tão chumbadamente presos ao chão, ateia-me, hoje, um fogo que arde desbravadamente até ao mais fundo de mim. Pensei que estava livre. Juro por todos os corpos celestes e terrestres. Mas quem jura tão convincentemente, sem margem para erro está realmente cego. Quem mais jura mais mente. Assim me ensinaram. Talvez fosse cego até ao dia. Hoje sou parvo.

Eclipsam-se-me os sentidos numa sensação brutal-intermitente-brutal de querer fazer e, objectivamente, não o fazer. Dou por mim vivo, saído da casca do ovo. São momentos da vida. Rasga-me pelas veias o sangue da descoberta, de algo novo, de uma partida jocosa, para aquém deste mundo que conheço. Não digo que vou partir para lado nenhum, sento-me firmemente a olhar, a deambular, pelo meu achado. Sinto a manifestar-se uma vontade de negar qualquer coisa em mim. Mas derrubei os soldados. Coloquei-os a monte, num recipiente e fiz deles chumbo. E agora espero que alguém um dia não se lembre de fazer, com todo o chumbo de derreti, soldados. Soldadinhos de chumbo.

2007-12-06T18:28:00.000Z

( "Uma foto por uma moeda" - Raquel Lima )

Menino Gonçalo de Vasconcelos
Não meta dedinho nesse nariz,
Vista camisa de azuis e linho
Faça-se senhor, doutor, não petiz.

Não cante cantigas a atrevidas meninas,
Antes fadigas - às meninas honradas
Que a educação manda ficarem boninas
E serem belas por serem caladas.

Menino Gonçalo, de nome emproado,
Não cuspa no chão, não seja tarado
Dizer palavrão é de trolha ralado
Sem o seu pão por não ter trabalhado.

Saiba a nobreza de seu nome enfeitado
Até com Manuel, Gonçalo cai bem
É agradável de sons e de tez
De menino branquinho, que Deus assim fez

Menino Gonçalo, de nome nascido,
A esmola ao pobre é obra dos seus
Seja bondoso para quem há merecido
Dura maçada ter iguais plebeus!

Menino Gonçalo, de nome tão querido,
Se injuria sofrer em sua pele,
Saiba logo que é de indivíduo
Com nome ordinário de Zé Manel.

Apresente formado canudo bem pago
Arranje um negócio de fomes sem dor,
Dinheiro é sujo, pois passe um cheque.
Lembre-se, sempre, antes ser, que o ter
[Que para ser, só basta parecer].

2007-12-03T18:21:00.000Z

O pigmeu e a longínqua aldeia dos todos-iguais.

Fulgurava, sitiado, o pigmeu face à evidência da pouca sorte. Fizeram da sua figura um estupor danado, quando se levantava por uma última vez para olhar o Sol. Rasgaram-lhe a pele, desferiram-lhe um golpe, pensando que era o último. Anão danado. Não sabiam ele que o seu pai também fora um, o seu avô, o seu bisavô, o seu tetravô, e a sua linhagem toda que serpenteava ao longo da sua genealogia mais arcaica.

Vivera sempre nessa aldeia, onde ninguém se importava com os pigmeus e que até eram muitos. Faziam as escadas altas, as mesas enormes, para não falar dos bancos. Sentia-se discriminado pelas desatenções face aos pigmeus que há tanto tempo viviam ali mas nunca ninguém ousara ouvi-los.

De quando em vez, em terra de gente maioritariamente grande, pedira para escutarem um ponto de vista, o dos pigmeus, mas ninguém o ouviu. Disseram-lhe, em sinal de resposta, que uma terra havia em que um funcionava um sistema aberto a todos, e que até eram simpáticos com os pigmeus e que se importavam com todos os demais diferentes.

Aliás, nessa tal terra, os diferentes eram bem recebidos, bem amados, e para eles a comunidade era justa. Que nem se diferenciavam entre si, e que pigmeu algum, algum dia iria notar que era pigmeu. Além disso, um dia iria acordar e ele próprio notaria que já não mais tinha sequelas de ter sido tratado como diferente. Ia longe a fama dessa terra. Ouvira-o uma vez na sua terra quando contestava a indiferença que sentira em relação à sua condição.

Devido à atribulada história da sua difícil linhagem, decidira também ele pôr mãos à ventura e sair. Partir. Tão destemido foi que deu azo a que escrevêssemos esta estória. Parte quem é de coragem, quem almeja na sua sina uma vontade que rasga no peito de mais querer, de mais ousar, fazer as malas pequenas e partir. De farnel para sustento e de sonhos para o lamento.

Assim, chegou à dita terra. Em pouco tempo se habituara às regras da comunidade, e não parecera boato o que ouvira pelo caminho. Tudo o que ouvira falar por terras alheias (e contavam-se muitas estórias) verificara-se. Ouviu algumas repetidas de pessoas audazes, capazes, mas diferentes fartas das suas terras, que chegavam de outros povos, e por lá ficavam. Por lá viviam e nem se distinguiam na população tal era a sua integração no meio dos nativos. Não se era rico, todos eram basicamente (quero dizer, economicamente) iguais e os mais pequenos pigmeus eram também iguais, de tal modo que se esquecera que era um pigmeu, em pouco tempo que lá esteve ao serviço e servido pela comunidade.

Um dia, porém, abalou-se-lhe a calma. Ouvira falar que hostes guerreiras vinham do Sul, a combater, todos os povos que ao seu caminho se punham, cheios de atrocidades e infâmias. Soubera que a sua família havia sido vítima dessas barbáries horrendas. Lá longe no seu povo. Poucos restavam. Talvez primos afastados e uma ou outra criança, que puxara ao bom sentimento de quem mata, e lhe houvera valido a vida por tal.

Pensou na sorte que tivera em vir para esta terra abençoada pelo desenvolvimento dos homens, pela capacidade de viverem em paz e como iguais, mas começou a pensar com mesurada inquietação: “Mas e depois com a guerra? Se eles chegassem cá, estes que tanto tempo se dedicaram à vivência como iguais, que tão civilizadamente vivem, não lhes restava nada”. Pois, nunca tinham pensado nos sinais de guerra, nunca a haviam previsto. Pensava ele. Soube-se um dia que os tais bárbaros estavam perigosamente próximos. Mesmo a chegar. Todos andavam apavorados. O pigmeu todavia, apenas aquela leviana preocupação. Tivera direito a uma boa vida, a uma vida de igual. Não se importava com a luta que se aproximava e, um desses dias, quando lhe entregaram um machado para combater, aceitou orgulhosamente. Com toda a preparação desenvolvida por si, agoirou que todos juntos poderiam ir longe e acabar com esses bárbaros. E eu na qualidade de narrador também agoiraria. Agoirou que a capacidade de todos se unirem os levaria mais longe. Já, muito perto da sua comunidade, se encontravam os invasores.

Fora acordado de manhã pela azáfama da aldeia e pelas vozes imperativas de se levantar para combater. Combateu. Lutou. Arrancou cabeças. Soqueou estômagos. Rasgou tripas e esganou. Porém, quem vai à guerra dá e leva. Caiu no chão, olhou para o seu lado. Só havia pigmeus, no chão. Ou gigantes. Ou manetas. Ou pernetas. Ou morenos, castanhos, amarelos. Surgiu-lhe então um derradeiro pensamento – “Onde andam os que me haviam recebido?” Porque não estavam também eles no chão? Será que a guerra teria feito conhecer os diferentes todos? Que perversidade. Afinal haviam sido unidos alguma vez. Pela força da guerra. Maldita guerra. Maldita gente. Caiu-lhe uma lágrima. Olhou o Sol pela última vez. Mas ainda com o fulgor de não ter morrido inocente.

2007-11-26T18:53:00.000Z

(foto de Miguel Pimentel)

“Quem é o mocho? Em que terras anda ele? Será que ainda se senta num mocho para pensar. Ou anda por lá a voar, dizendo e a agoirar os fins dos meus pecados?” – Debatia-se o Leão, El Rei da selva, aquém e além dos terrestres horizontes, numa inquietação burburinha que brotava de sua coroa.

Ouvia-se falar da ave rapina de óculos e livros. Entre as formigas do trabalho encarreirado, entre as zebras, presas de felinos requintes, entre os macacos trepadores de jocosas palavras, e entre o que demais há numa selva qualquer onde há rei. Rei Leão, acima de todos. Belo e predador. Carnívoro e senhor. Da Selva.

Um dia, de alguém, na reunião periódica do belo reino animal, se ouvira palavras de desagrado. Foi a primeira vez, numa reunião. No entanto, em quase todas as reuniões se passara a ouvir palavras vindas de indivíduos isolados no seio de todos os grupos de animais. Os olhares desatentos e sonolentos dos ouvintes às palavras do rei passaram a ser atentos e discordantes. E esse primeiro dia não passou.

O Leão desconfiado pelo repetir da situação, procurou saber mais a fundo a origem de tudo isso. Ouviu falar num certo mocho. Chamou-o, para uma conversa, para saber o que ele dizia aos outros animais. Soube também que ele reunia muitos animais à sua volta, tanto que as suas reuniões tinham muitos animais de toda a parte da selva. Mas, quando o Leão perguntou ao Mocho o que ele lhes dizia, desconfiando que este lhe queria tomar o seu lugar. Ao que o mocho respondeu que pouco dizia, e muito perguntava. Para que todos se fizessem ouvir.

O Leão percebeu. Demasiado bem, à sua medida e maneira. Na próxima reunião geral da selva, declarou dia mundial da caça ao mocho. Comer e beber sem estribeiras! Foi uma festa sem fronteiras. Alegria e histeria, sorrisos e risos sem mais dia. As zebras contestaram, porque elas não eram carnívoras, gostavam de ervas, pronto, e era assim, porque nasceram assim. Ao que o Leão, peremptoriamente, disse que as zebras seriam protegidas e declarou ser preciso uma nova cadeia alimentar, isto é, seria proibido comer zebras. Quanto ao resto dos animais herbívoros, como não levantaram a voz – por não terem representatividade, por não se conseguirem fazer ouvir, ou por não precisarem, por já de si serem grandes e se saberem muito bem defender, como os elefantes – nada foi declarado.

Era uma vez um mocho. Os livros de história dirão, sem pontos de exclamação, mais uma estória qualquer. Escrita pelos elefantes, cinzentos e cheios-de-memória.

E a partir desse dia, os mochos começaram a voar muito mais acima no ar. Ainda existem. Pouco se sentam num mocho, ou num galho de uma árvore qualquer. Porém ainda existem. E têm outras estórias na história. Digo-te eu, que também sou ouvinte do mocho.

2007-11-19T14:29:00.001Z

O parvo para as sereias encrespadas do mar

Oh sereias encrespadas, que vedes navios e cantais doces canções aos marinheiros: deixai-me que vos diga, que só marinheiros incautos poderão cair de seus barcos para foder um peixe com cara de mulher e mamas. Mas quantos de nós não morrerarão às vezes, pelo sexo vagabundo com os seus mitos?

2007-11-17T21:11:00.000Z

2007-11-12T18:26:00.000Z

Garrafas deitadas ao mar (alegoria para todos os que, parvamente, escrevem)

Em tempos já idos (pois claro, esses tempos são sempre idos, como se o passado fosse o honroso detentor de tudo o que é bom!) certos elementos, de tripulações perdidas face às hostes do tempo e não só, isto é, náufragos com capacidade de escrita, quando encontrados em ilhas solitárias, lançavam ao mar cartas embutidas em garrafas de rum, ou de vinho, porque “antigamente” não existia plástico, nem refrigerantes. O propósito é claro, mandavam cartas ao mar, porque esperavam que alguém as encontrasse e soubesse da mísera condição da sua sina. E uma garrafa de rum, ou vinho, ou qualquer outra coisa, que antes tivera cheia, tinha a necessidade de se encher de novo, para enviar as mágoas declaradas e sozinhas num ultimato de esperança, a um destinatário incerto, por um mensageiro incapaz de dar conta de um recado para o qual nunca houvera sido designado, mas apenas imaginado nas faúlhas do pensamento de um homem atormentado.

Essa ousadia, tão logicamente desmesurada, que ousava (já que falamos em tempos antigos) quebrar os limites do possível e da razão e satisfazer, meramente, um coração entorpecido pela solidão, dando esse um último folgo de vida na forma de uma mensagem escrita. Pensa um coração que assim poderá, quem sabe, alguém no mundo ler e tem a pretensão de que as forças do destino terão mercê de um náufrago qualquer, que quer, e cisma, viver no único mundo que conhece, e que deixou para trás faz tempo. Escrevendo cartas para um desconhecido destinatário, no qual confia as palavras do seu desamparo, é perdoado pelos deuses que pensa ter traído.

Jogar uma garrafa ao mar. Assim faz ou fazia quem esperança guarda. Assim a joga quem reconhece a fraqueza de estar só, ainda que com a crença de que alguém haja para as ler. Assim faz quem, na força das ondas, veja o veículo de entregar o que as mãos cansadas e perdidas lançam dentro de uma garrafa. Ao mar. Uma ida que não pede para voltar, no entanto, não é ilibada de uma intimíssima esperança de voltar uma resposta, caso o universo resolva conspirar uma daquelas improbabilidades que acontece uma vez em centenas de vidas. Pois são as folhas outonais da esperança, o restolho que crepita nas palavras tão-pouco adultas e sóbrias de quem de tal forma escreve e docilmente espera calcar tais folhas, pela ideia de estar a pisar chão conhecido, de palavras que formam e de palavras das quais qualquer um de nós é feito.

Assim, a romântica ideia da garrafa lançada ao mar, é igual à ideia das mulheres que deixavam os seus homens irem para o mar. Carregavam um peso no peito pelo facto de eles serem “homens do mar” e não seus, no entanto valiam-se da sua bravura e da sua determinação e esperavam sempre que um dia eles voltassem vivos para elas e por isso se considerariam suas mulheres.

Tal leva-me a crer que todas as cartas que vão ao mar são um acto de beleza sintetizado em palavras, que se coordenam, que não se contrariam, são sempre certas e relatam o que vai naqueles que desatinadamente as escrevem. E se com o decorrer dos anos a esperança deixou de acreditar nos rasgos de loucura, e se tornou adulta, foi porque não lançou garrafas ao mar.

Há garrafas que são jogadas ao mar e há sempre palavras por dizer dentro de uma garrafa trazida pelas ondas e das quais não fazem parte. Nem tudo são cores novas, letras bonitas, contos de fadas, histórias romanceadas, garrafas de vidro cristalino, folhas a fingir de velhas, em laços vermelhos. Nem tudo são novelas vadias, brejeiras, do imaginário comum, a cheirar a álcool publicitado na televisão. Mas todas as palavras dos que as ousaram lançar ao mar, num último desespero vital, têm verdade. Conquanto sejam obstipadas pela ausência de quem as não ouve e pela arrogância de quem as subestima.

2007-11-11T21:55:00.000Z

(imagem de http://www.weno.com.br/blog/archives/2005_04.html)

Uma pulga excêntrica, numa comunidade canídea com milhares de pulgas normais, um belo dia, questionou-se sobre se haveria vida para além do cão. Com semelhante heresia, imagino que essa pulga tenha a utopia, de num belo dia de um futuro remoto, ver astronautas congéneres a divagarem pelo cosmos e a conhecerem mosquitos e outros seres que tais. Quem sabe se não serão os mosquitos pulgas, que um dia perguntaram se haveria vida para além do cão? Às vezes ele há cada coisa.

Qualquer dia ainda algum homem se vai indagar se haverá vida para além da Terra. Mas, no caso dos homens, uma heresia pode levar à morte. Ainda que, como humano que sou, sei que há vida para além da heresia, ou já estaria morto faz muito tempo com uma bela cruz a dizer: “Aqui jaz mais um homem que se ousou comparar a um parasita abjecto, que vive do sangue das criaturas de Deus. Deus o salve”.

2007-11-10T20:46:00.000Z

O macaco e a (in)consequência de pensar.

Num grande jardim zoológico, pleno de jaulas e enjaulados, animais por suposto bonitos e feios, grandes e pequenos, barulhentos e silenciosos, vivia um símio que deu fé, um dia, na infinidade dos longos dias que se passam numa jaula, que entre aqueles que lhe davam comida e ele havia fortes semelhanças. Assim, começou a observar, para provar que não seria loucura aquilo que pensava, os outros animais à sua volta. Entre leões, cobras, sardões e sardaniscas, lobos e girafas, leopardos e lagartixas, ele – o chimpazé, de que falamos, era sem qualquer dúvida aquele que mais se assemelhava ao homem. Então chegou a uma surpreendente conclusão e pensou que realmente ele seria o animal mais parecido com o homem! Eis, pelas suas provas, uma conclusão brutal na sua simplória vida de símio encarcerado.

Porém, como sempre quando se alcança o conhecimento entra-se em terrenos muito mais instáveis, não fosse a ignorância a melhor aliada da felicidade e uma companheira anciã da mesma. Já o mesmo não acontece com o conhecimento, que anda desde sempre em picardias muito pouco saudáveis com a felicidade, isto é, não são amigos. De todo.

Conquanto, o conhecimento não tenha as melhores relações com a felicidade, ele é um amigo dissociável da dúvida. Não se dão um sem o outro. Acontece que o macaco ao abandonar a ignorância que o caracterizava e ao se aperceber que o homem era muito parecido consigo, começou a questionar-se sobre o porquê de ele ser tão ingrato para com ele e a sua espécie. Se são tão parecidos porque se encontrava, o pobre macaco, em cativeiro? Ele que era o animal mais parecido com o homem! Como é possível? Questionava-se oportunamente o símio.

Um dia, furioso como nunca houvera estado, resolve fugir enquanto, nas mesmas horas de sempre, surgia alguém para lhes dar comida e deixava incautamente a porta aberta. Fugiu. Passou o jardim zoológico, viu um mundo que nunca tivera conhecido, viu seres tão estranhos à sua vista que se sonho era, era também demasiado louco, mas não era a realidade. Quão distante era a realidade de toda a percepção que este sempre tivera dela! Continuou a fugir, saiu do jardim zoológico, entrou na cidade, sem grandes problemas e continuou o seu incógnito percurso rumo a uma liberdade ilimitada. Andou pela cidade, escusado será dizer que noite seria, a passear, a admirar, o estranho mundo dos hominídeos que parentes dele seriam, pelo menos a julgar pela forma. Assim, continuou, numa azáfama brutal de espontânea admiração e o fulgor dum coração que jurava explodir.

Passadas horas de caminhada, resolveu dormir um pouco. Olhou e bem perto de si viu um prédio com um enorme terraço à sua frente com algumas árvores. Resolveu saltar a vedação e como um macaco que era, empoleirou-se numa árvore e dormiu o sono sossegado e tranquilo. Já o Sol agoirava o romper da noite, quando o nosso animal acorda e olha, à luz do dia onde estava. Viu enormes paredes, que perfaziam um sem-fim de compartimentos divididos, gradeados tal como do sítio donde tivera fugido. Dejà vu? Estranho sítio aquele. Será que tivera andado tanto para voltar ao sítio donde viera? Começou a andar, num misto de curiosidade e apreensão, e concluía que aquele não era o mesmo sítio. Tinha jaulas. Sim. Tinha árvores. Sim. Mas e os animais? Pergunta esta secundada pelo espanto quando vê que as jaulas estavam ocupadas. Sim! Estavam ocupadas! Mas que estranho animal estaria lá dentro. Aproximou-se, num pulo, das mesmas e viu que o animal que lá estava era igual ao homem! Então percebeu que ainda havia um animal mais parecido com o homem, isto é, os homens que estavam presos. Mas ao contrário de si, não via diferença nenhuma entre uns e outros. Mas porque estariam eles presos? Foi com essa pergunta que se apercebeu que afinal o homem prende tudo! Mesmo os animais iguais a ele. O homem prende o homem, em condições iguais aos animais da sua terra natal – o jardim zoológico! Assim, o nosso macaco, se apercebeu que provavelmente não haveria razão para se questionar sobre mais nada. Se eles prendem o semelhante, porque razão não me haveriam de prender a mim? E teve vergonha de algum dia ter chegado à conclusão de que seria o animal mais parecido com o homem.

2007-11-08T13:40:00.000Z

O PARVO E UMA ESTÓRIA INCONCLUSIVA SOBRE UM PEIXE.

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Um peixe, com capacidade de memória com 5 segundos, que vivia num aquário, tinha, pelas circunstâncias da sua biologia, uma vida nova fulgurantemente nova a cada 5 segundos. E cada dessas vidas surgia ao cabo dos 5 segundos como uma novidade efectivamente diferente e inesperada. Ciclicamente vivia numa eterna novidade. Mesmo que o seu mundo se resumisse a um aquário azul, num canto qualquer de uma casa qualquer. Para o peixe a vida era tudo aquilo, tão certo como o momento em que abriu os olhos para a vida e estava a viver, a desenvolver-se e a fazer-se um peixe (e portanto com a sina da eterna novidade) e tão certo como um dia adormecer, estar morto, e outro peixe retomar o seu lugar, e ter o mesmo nome, o mesmo sítio, e como quem não sabe ser outro ele, sem que ele mesmo saiba ou se aperceba disso. Tão simples e insignificante. A vida.

A novidade da não espera, da surpresa, da não ausência nem constância ou presença ou velhice ou infância. A novidade por si só, do mundo que passa e gira e mesmo assim vive tanto quanto o suficiente.

Um dia, durante 5 segundos de paixão, teve um sentimento diferente. Diferente, não é porque ele o saiba, mas porque eu o sei e verifiquei no imaginário que agora expresso em palavras estruturadas segundo uma estória-fábula. Então, nesses 5 segundos, algo muito muito forte lhe surgiu na sua pequenina cabeça e antes que pudesse pensar (e, vá lá, mesmo que tivesse esta capacidade, já que em fábulas é possível, não tinha tempo para tal!) deu uma cabeçada muito forte no aquário. Resultados? Uma marca indelével. No entanto, um rasgo materializado da vontade. Porém essa vontade desaparecia sempre, tal e qual, como aparecia. Mas devido à frequência com que continuamente começou por aparecer, chamar-lhe-ei, a essa vontade, instinto de liberdade.

Porém, dada a sua condição de peixe, a cada novo momento de vida, esquecia-se. Via a marca, não sabia o que era, não fazia ideia. Para ele aquilo, nas paredes do vidro, era sempre tão normal, como se o aquário tivesse sido sempre assim – adornado com a mediocridade da novidade pura e ingénua. Como um nada no vidro, eternamente ali como todos os nadas à sua volta, que tão-somente eram cores baças ou nem tanto.

Simbolizaria, aquela marca, algo - a liberdade? O peixe não cria símbolos. Para o peixe, que sempre se esquecia de tudo e nunca se houvera lembrado de nada, o seu mundo eternamente novo nunca conhecera o cárcere. Ia lá conhecer liberdade! Quanto muito, aquela marca simbolizaria algo para quem leu esta estorieta, mas não para um peixe que não percebe nada dessas coisas.

Mas, para mim que sou parvo, prefiro não lhe atribuir nenhum significado. No entanto, a verdade é que (e compete-me criar um desenlace da estória) a marca indelével se tornou uma fissura, se abriu e pumba! (perdoe-se-me a expressão onomatopaica!) abriu-se uma fissura, e como acontece com todas as fissuras, aumentou, aumentou, trilhou o seu não raro caminho, até que o aquário se fez em cacos. O peixe caiu, o dono viu, deitou o peixe ao lixo. Creio que tinha vida. Quanto não chorou pelo aquário que tanto lhe custara. Será que imaginou que o peixe teria culpa? Se sim, seguramente da próxima vez, irá pôr em sua substituição um aquário igualmente caro com um peixe artificial.

Assim é concebida a vida. E eu. (Que sou parvo.)

2007-11-07T00:10:00.000Z

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Desenvencilhando as coisas mais simples que tantos nós e laçadas dão e, rapidamente, fazem perder o fio à meada, quero, num rápido parecer alegórico, falar para quem a carapuça lhes não serve por terem a cabeça grande, que é como quem diz, um ego presumivelmente tão grande, que palavras roucas não entram em orelhas moucas.

Falar é apenas uma das três actividades da boca. Ouvir é a principal, única e exclusiva actividade dos ouvidos. Porque se fala tanto e se ouve tão pouco, parece-me que qualquer coisa não bate certo e até que andam todos por aí a falar demais. Talvez seja porque falar é uma necessidade maior do que ouvir. Sim. Talvez.

Já agora, para os que querem saber (e há muito que ando a falar neste conceito), o significado, que muito bem significa aqueles que assim escrevem, aqui fica:

Parvo, adj. apoucado de inteligência; idiota; pateta; pequeno.

2007-11-05T23:07:00.000Z

Sala, sofá, televisão.
Dia incessante de trabalho.
Sala, sofá, televisão.
Dia desassossegado de família.
Carros, trânsito, anúncios, amigos, conhecidos.
Sala, sofá, televisão.
Não fosse isso o meu aquário e morria com falta de ar.
Sou um peixe.
Vivo a cada 5 segundos na eminente novidade de novas vidas.
E não me farto com isso.
Viver é viver e ponto (final parágrafo).
Não sei de que vida falo. A televisão oferece-me vidas.
Como um peixe carrancudo que sou, vou dar uma cabeçada no aquário.
Mas e se ele parte? Não tenho nenhuma vida?
Não aguento, irei a uma loja de electrodomésticos e comprarei uma nova televisão.
Ou ligo-me à Internet.
Preciso de vidas para ter vida.
Ou um dia depararei comigo sozinho, sem saber falar comigo.
Televisão faz de mim por favor.
Não sei falar comigo.
E até tenho medo de descobrir quem sou.
Ou no fundo descobrir que nunca fui nada. Em tantas vidas.
Comprarei um aquário para ter na sala.
Sala, sofá, televisão. Aquário, peixe.
Como me vislumbro.
Apagarei a televisão, assim que compre um aquário.

2007-11-04T18:13:00.001Z

POUCA-TERRA.
(foto de Raquel Lima)
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Ouço o bater e rebater da onamatopeia na minha cabeça. “Pouca-terra”. Muita água, por sinal, ao lado, estendida no rio que segue a linha da maquinaria que leva os homens do novo mundo apressado. Pouca-terra-pouca-terra. Dos homens augustiados na falta de espaço e que se deleitam nas paisagens breves do passado, ou das imagens que lhes contaram mas, com as quais, nunca se defrontaram após a brevidade da iniciação da vida, que houve de ser a infância.

Sentado no meu canto, aposentado o corpo cansado, dá-me para contemplar o milagre da criação. Coisas e lamechices que também dão na cabeça dos adultos mais distraídos. Criancices, reflicto sem qualquer sentido de menos ou mais prezar. Esse “criancice” que não é dito, sem relutância que reclama o direito a isso mesmo – da criança que existe e se solta em mil emoções, que se por vezes são vis outras não, efectivamente não o são, de todo.

Associo à janela do comboio que me leva a leveza uma metáfora. Uma forma criativa e livre de pensar. A chuva que cai é miudinha. O comboio apressado faz a água serpentear-se no vidro e dou por mim a criar imaginárias competições de gotas, como nas apostas dos cavalos dos filmes americanos. De repente, algo menos sóbrio me surge. Vejo-me embebido numa metáfora infantil. Sinto-me dentro de um comboio vivo, que corre depressa, face ao rio sujo, que dentro leva as presas capturadas do mundo. Do novo mundo. Que impele as pessoas à rapidez. E as expele. Vejo as caras que não me olham nos olhos, que desviam o olhar. Nos olhos que nos botam na roupa mas depressa se refugiam no jornal face à evidência de estarem a espiar território alheio. Vejo. Penso, confortável no meu banco. Quero dizer, só com o conforto do corpo é que a mente se dá ao luxo destas inquietações saudáveis. E por isso mesmo, a inquietude é também bichos-carpinteiros no interior do pensamento.

De súbito, surge-me a ideia de que o comboio não estava feliz. Levava pessoas que não se olhavam. Apreciava um rio de tainhas sórdidas. E parecia-me velho. Tão velho que gritava “pouca-terra”, num clamor rouco e robótico. Pensei que o comboio estava a chorar quando olho pela janela molhada com as gotas de água correndo apressadas. Gotas miúdas e céleres. Quase lhes sentia o sal das lágrimas.

Sorri. Em que pensava eu? (No sal das águas salgadas das gotas da chuva doce!) Foi então que o comboio mecânico, qual simples transporte de passageiros, carcaça metálica destituída de vida que toda a gente conhece, fez anunciar a estação. Foi-me devolvida a realidade com a buzina estridente. Acordei, então, para a rotina que se segue, desperto da metáfora. E pensei: “Que pensava eu? A gente tem pensamentos tão estranhos. Enfim, lá estou eu a pensar no que não interessa. Como se alguém acreditasse que os comboios também choram!”.

De súbito, e sem a subtileza do que é súbito, algo me desperta mais. É aí que arregalo os olhos de pompa e circunstância e me dá vontade de mergulhar e sorrir e abraçar com todas as forças esse parvo que sou eu. Uma lufada de ar, por sinal fresco, deu-me esse sentido! Como se a vida fosse, dignamente, reinventada nos meus sentimentos tresloucados. Porquê? Porque ouvi: “¡Mama, el trén está llorando!”. E era essa a verdade que eu, momentos atrás, tinha descoberto e a meridade duma buzina me repreendera. Deu-me uma súbita vontade de gritar: “Sim! O comboio está a chorar. Os comboios, menina, também choram! Mesmo quando tens 23 anos! E te dizem que és adulto”. Aquela criança devolvera-me a verdade que me atemorizava. Mas se o dissesse era tão inverosímil que me tomavam como parvo. Que, conquanto o seja, ninguém me entenderia à mesma. Ainda por cima, eu, que falava outra língua. Não falo do idioma. Falo da língua constituída por imaginário, coração e alma de quem é parvo ou criança. E tenho quase certeza que a menina o teria entendido. E por isso mesmo devolvi um breve sorriso. Tinha sido ela que legendou o meu pensamento e o revelara a quem o quisera ouvir: “¡Mama, el trén está llorando!”. Provavelmente a mãe também não o entendeu. Mas também ela não falava para aquela mãe que ali estava em carne e osso. Talvez falasse directamente para a outra mãe. A do seu imaginário, honesto, verosímil. Mas metafórico.

2007-11-03T21:50:00.000Z

CARTA PARA ISRAEL.

(ILIBADA DE SENTIDO POLÍTICO, EMBORA O PUDESSE CONTER)

2007-11-02T18:38:00.000Z

O PARVO FACE AOS APLAUSOS.

Batam palmas ao coitadinho quando fala. Ele é que quer saber de palmas!

Oh meus senhores, tão pretensos e doutos, se as vossas palavras não são dignas de palmas, nem por parte dos semelhantes, nem por parte dos que vos superam, por favor, bater palmas ao coitadinho? Que sentimento pobre é esse? Será que a incapacidade de se superiorizarem (e já que os coitadinhos são muitos) vos faz ponderar ser os melhores entre os piores? A simplicidade e mediocridade dos coitadinhos revelam o que vos vai por dentro. Quero dizer, um forte sentimento de superioridade perversa face a essa vasta maioria de coitadinhos aos quais aplaudem, pois os coitadinhos todos se reconhecem no aplauso do senhor doutor que bateu palmas a um deles. Assim é a sociedade do rebanho. Mas julgam-se por ventura pastores?

As palavras mais singelas que as vossas, em menor número e proferidas no seio de um léxico diminuto são usadas porque, na efectividade, são vividas. São, portanto, carregadas e encarregadas de sentido. Ao contrário das vossas.

2007-10-28T15:41:00.000Z

Face à evidência da melancolia.

O tiritar da fraca luz
Alimenta o fulgor do distraído olhar
Que deito às ruas da minha aldeia,
Aos meus montes, pelos caminhos
Recônditos, estreitos, perdidos
No céu azul esvaído em nuvens
Atravessando riachos incertos
Nos leitos de sempre
Da viagem vencida.

Na perseguição do belo
Tornando sacro o corpo pagão
Toda a alma de deus
Assim.
Sustento nos versos leviano
O resultar desconhecido
Dos passos agora meus.

Parar pensar na vida?
Decerto combalia de pensamento
A vida é essa coisa esquecida
Entre um momento e um momento.
Nada mais além
Do canto em que me sento,
Calado, quieto, no passar do livro lento.

Sem pajens ou documentos
Estes caminhos
Não têm razão de parar
Olhar, meditar mensagens
Sinais.
Que inverosímil.

Qunato mais voar
Em asas curtas
Por sonhos, vida depois do cais
Da ida e navegar...
Além terra para depois
Naufragar.

A entrega, ai a entrega...

Estou a ir,
Estou a ir
Mas hei-de voltar.

2007-10-25T23:24:00.000+01:00

O PARVO, O CÃO E O DONO

“Olá cão”, murmuro eu num tom tal, que me confundo se realmente pronunciei tais sílabas, ou foi sugestão forte da minha mente, que me levasse a pensar que realmente as proferi. Bom, o que realmente acontece é que me é retribuído um olhar condescendente pelo canídeo, em sinal de (con)sentimento e cumprimento. Seguindo, de imediato, o seu caminho para alçar a pata no poste mais à frente, que se insere na rotina das mijadelas diárias da marcação do território, e na própria evidência de que essas rotinas, talvez alheias a si, façam com que ele exista (caso contrário, não estaria lá a marca da sua assiduidade tão visível aos olhos dos transeuntes que passam).

Dono de uma trela, esse que os seus olhos me disseram “Boa tarde” (em sinal figurativo, que eu não sou louco!), segue com um semelhante a mim, logo atrás de si, caminhando, pensando, passeando, andando mas, ao qual, eu não digo “Olá” ou sequer “Boa tarde”. Não pela questão de gostar mais de animais do que de humanos (isso a mim não acontece) mas, simplesmente, porque não sinto afinidade primária com esse, nem os seus olhos, que também não têm essa afinidade primária comigo, me olhariam com o mesmo à-vontade e simplicidade do seu amigo-fiel que o passeia e lhe dá ao mesmo tempo a real possibilidade de pensar de que ele é o que passeia o seu cão.

Ora, sempre ouvi dizer que nas amizades não deve haver relações de poder, que devem ser de igual para igual, mas tendo o dono uma necessidade de querer-poder e não tendo o fiel companheiro nenhum problema em relação a isso, dá-se o caso de o homem assumir o seu instinto de dominância e ver o caso resoluto, e do cão (o fiel-companheiro) ter a liberdade de passear com alguém, e não sozinho, e fazer as suas rotinas diárias, que não foi ele que inventou (talvez tivesse sido mesmo o seu amigo-dono), mas que nem sequer se importa com isso.

Assim, fidelidade do companheiro cão e a pretensa dominância do companheiro homem fazem dos dois bons amigos. Um, o cão, vivendo na verdade (num sentido cristão imagine-se!) mas sem tão-pouco se importar com isso e outro, o homem, vivendo numa rotineira mas leve mentira (já que vai à missa e tudo!) ainda que se importe com isso. Daí que eu prefira cumprimentar o cão e alhear-me do dono. Mas, e embora este me tivesse cumprimentado com gentileza, em verdade vos digo, há também alguns que não são nada simpáticos.

2007-09-23T21:20:00.000+01:00

A CHAVE DO SUCESSO!

« Dobre folhas de papel, insira-as num envelope, estampe um selo e envie por o correio. Simples não? Multiplique por 10. Por 100. Por 1000. E ganhe muito dinheiro. Seja rico, seja bem-sucedido, somos uma empresa de renome (nome e renome!) internacional. Seja rico hoje mesmo. Aqui-e-agora. Compre. Invista. Faça. E aconteça! Seja reconhecido. Tenha muitos amigos. Conheça muitas mulheres com a libido em alta a roçar-se-lhe nas pernas! (Já parou, sequer, para pensar porque lhes chamam "gatinhas" no Brasil?) Nós temos a resposta. A esta e a outras questões, a todas! Venha daí! Saia do seu apaziguamento quotidiano, da poltrona gasta e amarelecida pelo tempo para o nosso mundo branco e acabado de lavar! »

RESPONDE O PARVO À PARAFERNÁLIA DOS SLOGANS DO ADMIRÁVEL MUNDO

« Angustia-me ter de saber previamente o que não vou fazer, nem querer. Dá-me paz rezar a um desconhecido deus que me garante a paz de estar um pouco comigo mesmo. Se tivesse um deus pessoal ele seria o silêncio, o silêncio dos pensamentos. Não queria o homem dos pensamentos precoces que distribui folhetos recicláveis às portas da minha razão e me estampa os sonhos nas vitrinas forasteiras das minhas ruas. Disse minhas? Queria dizer das ruas, das ruas empilhadas de betão, papel e vidro recicláveis, pois claro, num perpétuo movimento de imagens precoces que quando são já eram, e quando não são ainda poderão ser.

O homem de pensamentos precoces, o homem-publicidade. Do aqui-e-agora. Da propaganda dos devotos, pelas instantaneidades do nunca. Nunca, há de ser agora, sem que haja a tranquilidade ou sequer um pensamento de querer ter uma manhã, distante que me ausente, deste aqui imediato, na tranquilidade do meu banquinho, com ou sem viola, cavaquinho ou cavaqueira, tabaco ou segunda-feira. »

2007-09-22T01:33:00.000+01:00

Dias enublados de trabalho.

Tempo é dinheiro.
Dinheiro não traz felicidade.
A felicidade não é dinheiro
A felicidade não é o tempo
A felicidade não traz tempo nem dinheiro.
Vem de bolsos vazios por um só momento,
Abre uma fresta da janela, esvaziada de conceitos,
Na manhã idílica da infância
E assim se vai,
Na matutina manhã
Para o trabalho.

E vai só, numa janela aberta do momento.
Sem tempo,
Para o trabalho.

De dia, das pessoas amigas, do trabalho.
Do cinzento ímpio do orvalho,
Vende sorrisos indecisos
Pela manhã fora de almoços temperados
Para a tarde do trabalho.

E na volta a casa, de bolsos rotos,
Sem jantar, sem ninguém com quem ralhar,
Sem horas de se deitar,
Sem demoras de se ausentar e abrir a fresta aberta da janela,
Para tentar olhar lá fora,
De noite, e pensar por um só momento em si.
Num dia cansado, de trabalho.

Cinderela

2007-09-09T19:12:00.002+01:00

Cinderela.

Venderei a Cinderela aos gatos pardos desta noite
Que andam foragidos dum forte sentimento
De amar Cinderela em tumultos de sangue,
Até rebentar na frieza da lua, dos cavalos brancos
E traiçoeiros. Que bombardeiam de falos e mentiras
Essa Cinderela que brilha,
Dizendo que a levavam.

Deixaram-na moça aos cantos vendidos para os bastardos
E eu, só humano,
Sei que compraria também Cinderela numa noite qualquer,
Pelos tostões que os meus bolsos contam.
Não tenho pena, que é dela a vida
Que esboça nos bocejos, os moços sedentos
E os gemidos comprados
Que nem por isso deixam de ser seus.

Venderei a puta.
Cin-de-re-la.
Se’inda era ela, porque não luta?

E eu que passo:
Escrevo exaltando o Homem,
Na forma da mulher em versos
Rabiscando a uma folha nua
Que aceita devaneios, de um vagabundo hostil
Qual prostituta qual minha paz
É só um orgasmo de silêncio tímido.

Sou um vagabundo
Por favor.
Não tenho dinheiro seja quanto for.
Quero sentar ao lado
Seja uma mulher
Seja uma amante
Que o seja na minha paz
A Cinderela.

Não sou exigente sequer
E quero ter um corpo, sentado
Para um corpo frágil que sei
Pode haver um ombro...
E, minha mulher,
Por hoje faço-me
Por um sonho vão
De Cinderela
Sonhando que haveria de ser dela.

2007-08-03T04:46:00.000+01:00

DIZ O PARVO FACE À ESTUPIDEZ DOS SEUS PENSAMENTOS

« Nem que tivesse a lua reflectida na água da fonte onde me debruço para encher o cantil, eu podia contar que estava a lua no céu em dias de lua nova. Porque contra factos não há argumentos. Só na literatura e nas frases de poetas insensatos que se devoram a planear alquimias que nunca hão-de surgir ou ser mais que alquimias, no sentido passageiro e leviano da palavra.
Por isso voo e fica em sépia a imagem dos meus olhos e, para onde vou, não vos vou contar. Tudo o que posso fazer é deixar escrito, quero dizer manchado, na folha branca as percepções difusas dos meus sentidos. Acerca do mundo. E mais além (para ser mais, poeticamente, preciso).»

2007-07-28T14:56:00.000+01:00

O PARVO E A FORMA.

   « Sonhei que foram dizendo, em breves frases, tudo aquilo que eu era. Quanto mais ouvi mais me personalizavam e mais me parecia descaracterizado a mim próprio. Como um desenho - ao princípio tudo bem. Um traço, dois traços, poderá dali nascer toda a forma e inclusive eu, a minha forma. Daí reconhecer-me no nascer de toda a forma e quase afirmar que poderia aquela muito bem dar-me o sentido do eu. Mas, no avançar pomposo do pincel do artista vejo extenuar a minha feição, o meu olhar. E vejo nascer outra forma, cada vez mais formada daquilo que não sou eu, embora tão comummente apontada com aquilo que pareço no espelho. Porém, eu vejo traços a contrariarem um corpo e nascer um todo que não sou.
       Pois tudo o que sou, no fundo, pode-se resumir em breves palavras... e reticências. Logo eu, que tenho medo em ser texto corrido, ser uma conversa breve, atropelada pelas regras e cerimónias do vocabulário vadio. A caracterização angustia-me. Tanto pela vontade de identificar o que é um ser humano como pela pretensão de saber as suas vontades. De experimentar, com este corpo que veste, a humanidade.
       E pensar que tudo, no fundo, caberia em mim toda e qualquer forma. Fossem as situações de vida, as vivências, o “ai” que não disse, o “olá” que desdisse, o bolo que não comi, a pessoa que não vi, o sinal que não entendi. Não me vistam de formas, para que eu seja livre, para que eu seja parvo. »

2007-07-25T21:46:00.000+01:00

      « Porque tenho a impresão que a minha vida é um pedaço de sonho. Sobressaído de um deus sonhador, que se perdeu nos cantos oníricos, durante uma brecha do momento, quero dizer: do tempo. E esse rasgo, entrei nele como um refúgio. Assentou bem em mim, como um corpo que na desintegração se descobre. É numa linha discreta que tange os sentidos de vida e morte, que descubro num vulto desfocado quando me olho.
       Tenho um quê de incerto, que floresce nos meandros dum mito por inventar, que nasce a cada passo retraído pela consciência moral, que me assusta e me deixa tão só, olhando o movimento gerúndio ao qual existo.
       E sobre tudo e sobre todas as coisas que vejo, tenho uma ânsia inexorável de experimentar. De fazer jogos de cores, de recortar, pintar, picotar. Como se tudo, no fim, se resumisse à simplicidade de uma plasticina por moldar.
       As formas atraem-me, os dedos, a paixão. Esta novidade do mundo. A cabeça retrai-me e quer, ao fim de todas as forças, criar uma lógica. Por momentos tenho ódio ao pensamento, ele dói. Na verdade não sei se dói ou faz doer. Na verdade dá-me conforto não haver verdades. Absolutas se me entendem. Um homem cria. E recria. Sempre. E um parvo é sempre também um homem. Mais, menos? Não quero saber. »

2007-07-10T19:31:00.000+01:00

PERGUNTAM AO PARVO SE ELE NÃO É DEMASIADO SIMPLES NA FORMA DE VER AS PESSOAS

« Há quem tenha problemas com a forma como eu vejo o mundo. A esses só lhes posso dizer que as imagens que construo são as minhas, formas simples de viver o mundo, não julguem nem interpretem mal aquilo que sou, pois até tu cabes numa imagem de alguém, não me pareces extraordinariamente novo para sair do catálogo. Não é egoísmo, não, pois quando alguém aparece extraordinariamente novo representa medo ou paixão. Eu próprio sinto-me seguro com a imagem de mim. Dizem que tenho de mudar, que tenho de ver as coisas de outra maneira, mais elaborada, menos simplificada. Porém a segurança de viver é dada pelos desenhos caricaturados da minha mente. As pessoas novas são poucas, também eu mesmo quero que elas sejam poucas. Se fossem muitas eu não as reconheceria. A minha rotina é pequena, é repetitiva, mas também me convém que ela seja assim mesmo. A rotina é, simplesmente, tão repetitiva quanto o tamanho do espírito de cada um, quanto a capacidade que o seu eu tem para acumular, delimitar, significar e trabalhar novas imagens das pessoas e do mundo. »

2007-07-07T15:48:00.000+01:00

PERANTE A INSIGNIFICÂNCIA DO SINAL

    « Paro perante o sinal. Vermelho. Dizem que quer dizer: “não passar!”. A cor vermelha. Vejo pessoas a passos rápidos. O sinal retarda-se e continuo a ver muitas pessoas a passar justo em frente a mim, muito rápido, instantaneamente, são cores, confusões, vultos, sombras. Banais. Quotidianas. Neutras. Reparo em todas e em nenhumas e isso mesmo não me admira. São, meramente, iguais às 900.000 mil que vi no último semestre da contabilidade celeste, que teria de ver segundo as contas dos deuses.

        Sinto-me confortável, por ser mais um, por não ter de pensar em quem são eles que passam. Quase posso dizer que já fazem parte da minha mente, já os tinha todos catalogados. Bem, há uma rapariga de cara esguia, sorriso tímido, que não estava no catálogo. Fico cismado, tenho vontade de ir ao encontro dela, perguntar-lhe o nome, dar-me a conhecer. Mas, no fundo, sei que no decorrer das primeiras palavras, aquilo que julgariam ser versos, seriam banalíssimas afirmações, interrogações e perguntas. Sei, também lá no fundo, que a fantasia está em mim, na minha capacidade de fantasiar, e não lá fora. Não quero que os outros intervenham nos meus sonhos, deixo-me parado, frio, ileso à realidade e ao metafísico, brincando com o trautear das minhas mãos nas notas imaginárias de um volante mecânico e funcional. Não fossem os lindos olhos passarem à minha frente e perante os milhares de vultos quotidianos, e me despertarem a fantasia, e eu seria, não mais, que uma peça também mecânica que se confundia com o banco, o travão de mão, a janela, o volante e o motor. Mas não(!), conduzo a minha imaginação até mais longe. É mesmo assim. Ora distante, ora preso, ora promíscuído na banalíssima questão do acto sexual de um falo endurecido e do amor na mais singela forma.

        No fim, a realidade e a fantasia são a matéria com que me moldo e, por isso e pouco mais, sou eu.

        Regresso ao real, já me buzinam atrás para que eu arranque. Frenesim louco! Resmungo, corto com o pensamento bucólico e mando um olhar que de mágico tem muito pouco, ao condutor de trás. Já vou! Parto, com a evanescente memória na cabeça. Perante o sinal. Verde. Dizem que quer dizer “passar!”. »

2007-07-03T11:42:00.000+01:00

DIAS PENSADOS PELO PARVO À JANELA

« Dias matizados pelas nuvens da janela. Eu, desperto, ante as sensações difusas. Branco, preto. Preto, branco. Gosto do cinzento. Gosto da transição, e o cinzento faz-me bem. Faz-me sentir eu. Indeciso, na sensação bifurcada de uma realidade efectiva. Com escolhas. Mete-me medo, o branco por si só. Tal como o preto. Dizem que cinzento é fastidioso. Associam-nos aos dias cinzentos. Mas é nesses dias que a luz escurecida pelas sombras me faz pensar e me dá a sensação de estar vivo. Ver as pessoas em matizes diferentes, porque elas para mim são mesmo assim, indefinidas. E é a oportunidade da indefinição que também, eu, quero que me dêem. Ter direito a ela. À ansiosa sensação de me procurar, de me encontrar, de me esconder, achar e não ser eu. Não quero ser definido. Assusta-me acordar um dia e dizer que “este” sou eu. Tenho medo de me apaixonar por um outro e querer apaixonadamente vivê-lo. Gosto da linha ténue entre a responsabilidade e a infinidade de um ser que se sente vivo, entre a realidade e um céu que não sei, nem conheço. E pela sua indefinição lhe chamo isso mesmo – céu. Entre a introspecção e o exterior, puro e duro. Gosto do cinzento, escuro, claro, mais preto, mais branco, mais leve, mais duro... Gosto do cinzento. »

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2007-07-01T01:25:00.000+01:00

...foto de Miguel Pimentel

Onde estás?

Onde está o vazio que olhas
Que me parte e me deixa
Aqui,
No limiar da imaginação,
Vendo a memória projectada em apertos duros,
Em abraços crus,
Rasgando-te nos seios.

Para onde estão esses olhos
Que eu olho. Não decifro.
O que pensam,
Que mundos
Me condenam?
A ficar assim,
No som da monotonia das canções de sempre.

Viajo perdido implodindo em mim.
E tu, sentada, desamparada
Nos vaivens da brisa
Abraçada por momentos ao vazio
Entregue e chorada.

Devagar me deleito
Em outras datas
E se me deito
O mais que vem
É o sonho num barco grande
Levando-me para lá
Além da hora,
Mais além,
Para longe,
Até onde um raio canta no murmúrio do silêncio
Do sono que envolve na lembrança de outrora
Agora mesmo,
Agora...

2007-06-27T10:28:00.000+01:00

...foto de Raquel Lima

O PARVO PARA O SÁBIO:

   « Peço desculpa pela impertinência. Fecho a porta e vou lá para fora que hoje está bom tempo. Assim sou, no fundo, meio submisso ao tempo e às vontades. Triste agoiro traz no peito quem assim fala! Mas saiba você que esta ansiedade me faz sentir homem. Mais homem até que esses que andam pelas ruas da moralidade a desenganar-nos!

     É tudo, basicamente, uma questão de roupa. Mas enganados somos felizes. Com fatos cinzentos, originalíssimos! Como se as vestes não interessassem, ora! Se ontem era um bicho hoje sou um homem pensante. Se ontem andava de trapos e pratos, que é dizer lixos e caridades, que é dizer um maltrapilha que não valia cinco tostões, hoje sou um senhor. De fato, gravata, lenço, laçarotes. Bem aceite socialmente! Com conversas de adultos! Mas sabe o que é um adulto? Saiba você que um adulto é uma personagem amedrontada com a criança que lhe grita ao ego e ele não gosta. Como retaliação, subitamente, uma vez na vida armou-lhe uma cilada: inventou-lhe papeis (sociais e morais e pessoais!), como quem diz, “ei tu ó moço anda cá que te quero dar uma coisa” e, cruelmente, deu-lhe um papel e disse “a partir de agora tens de vestir isto sempre ou levas no focinho” e pensou baixinho “mas que diabo, tenho medo de ti, do que tu dizes...”. E assim foi a fase de transição para uma vida adulta, cinzenta.

     Socialmente, nesse mundo de fantasia açaimada, ser aceite é obedecer às regras pelos poucos que parecem muitos tal é a sua aparência e ostentação. Quantas são as galinhas que parecem muitas se tiverem no meio de 2 ou 3 pavões? Por isso mesmo sinto-me capaz de fechar a porta e dizer “até amanhã!”, isto é, dizer como o outro, “um pé no operário outro na burguesia”, ou à minha maneira, um na infância outro na vida adulta, ou um pé descalço na calçada outro à porta de entrada, não se me vão fechar as portas não é? »

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2007-06-25T00:09:00.001+01:00

(Robert Crumb)

O PARVO PARA O SÁBIO:

   « Ah senhor, mas não sabe você que também tem culpa no cartório?

     O mundo não são só rosas. No entanto... Também o são! São rosas, margaridas, tulipas e girassóis. São arco-íris, lagos, patos e patinhos. São patinhos feios mas, também, chuvas miudinhas e crianças, bolas e travessuras. E árvores! Árvores grandes, vigorosas, centenárias às vezes sem nenhuma história! Nenhuma. Redondamente nenhuma, zero, niente, capicci? Porque são árvores e não contam! Só mesmo eu ou você quando nos deitamos à sua sombra. Não sabia você que as histórias das árvores eram os sonhos dos homens? Eles é que são loucos! E é essa loucura que me fantasia...

     Triste mania de julgar a tela pela moldura! Disse. Meu dito, meu feito!

     Aliás, o senhor que tudo julga pelas tonalidades do tempo faz-me impertinentemente ansioso, às vezes. Com vontade de lhe dizer que um homem não é o tempo que faz lá fora. Um homem é sempre um homem, ou não é? Até os bichos são sempre um cão ou um gato ou um mangerico! »

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2007-06-24T20:27:00.000+01:00

Silhuetas do quase real.

Eu olho o sol.
Dormente, olhos semi-cerrados
Flutuando na ténue linha
Entre o horizonte desenhado pelos sentidos
E um outro,
Consumado nas hastes de um veleiro
Que voa num deserto rebentado de cansaço
Pela vontade de parar e ficar a olhar
Nas frestas das memórias
Mais velhas que os navios a naufragar nos tempos.

Navios a submergirem-se nos olhos,
De mim parado num só momento.
Vendo essa incerteza
Que só as madeiras da realeza
Passam e trespassam
Pelos poros da pele transpirada pelos anos.

Sem saber qual foi o imaginário da rota
E do homem a segurar ao leme
E da senhora distraída a abanar o leque.
E do leque.
E do quadro pintado, e do pintor,
O pintor que não foi amado
E a sala com seus quadros
Ai meu Deus! Quantas silhuetas também
Passam nas vedetas imaginárias da minha cabeça
Esses teatros que eu mereça.
É loucura com pitada em real
E como eu amo ser real,
E me tocar e ser imaginário
Mais para além do bem
Do mal,
Nesta masturbação.
Mental.
Carnal.
De água a efervescer em cal.
Por explodir.
Por apaixonar.

É rasgar entre as palavras que vagueiam
E as que e-fe-cti-va-men-te são.
Numa plateia bacanal
De metafísicas condensadas
Em versos e prosas de ver passar a vida.

Desaires.
De Aires. Da serra.
Aires Aires Aires Aires! Quem és tu que me persegues.
Que exercício é este!
Não fosse ele e eu estaria entrevado no silêncio atroz da não humanidade.
Atrás das barras da literalidade correcta.
Da vida discreta.
Da vida baixinha.
Da vida dos modos
Da vida da vinha.
Paradinha, caladinha,
Dum país pequenino que só me dá “inhos”
E foda-se! não fosse eu livre
De me baptizar nas águas dum rio qualquer
E tirar do meu nome incertezas pouco claras acerca de tudo.

E enfim, construir um lago das minhas ideias
Uma paisagem sem plateias
Onde nu me exalto ao céu escuro
E tudo só por isto - pouco
Pela indefinição verbal da minha fé
Que exala a humanidade.

2007-06-20T14:47:00.000+01:00

Nathalie Shau, disponível em:
http://photo.net/photodb/photo?photo_id=1855510

Se à tona da memória não me alcança
Essa perdiz que voa em céus azuis
E apenas o vento baixinho e as palavras
Da tua voz segredando o mundo

Se ao largo da cidade de betão
Estão armados de ciência e coragem
Os abutres que roem até aos ossos
E me deixam pasmado ante a paisagem

Tanta Eulália, Beatriz ou Josefina
E a bailar no colo da menina o silvestre
Cheiro de rosas e utopias inerente
Ao bom cheiro da memória que aviva

Se do lado de lá do rio crescem flores
E aqui há desacatos entre as nuvens
De sujas águas acumulando os céus
E eu tão só aqui na rua sentado

São os cotos das minhas mãos que seguram
E embainham a espada que me cortou
Ainda as nódoas trago na roupa suja
A lembrar os dias amenos da leve cor.

...para a Raquel.

2007-06-12T05:22:00.000+01:00

Quando dizer palavras
Só por dizer, dão vocábulos
Que ameaçam ser frases:
Eu calo-me, pois então ante a ameaça.

Primeiro princípio:

Sou, quando calado, não digo!
Se bem que, estar calado não é silêncio,
É a tresmalhada sensação de estar eu
Com o rebanho ao pé
Que faz barulho em coro.
De vestes assemelhadas
E pálida face.

Malditas ovelhas, por quem me passe
E o que me vale é o meu silêncio, honrado!

Segundo principio:

Se viver fosse só retalhos de palavras,
Junções, convenções e multidões,
Haveria sempre um rebanho
Para qualquer sermão,
Mas, de amigo para reconhecido:
Eu digo não!

Para falar é só preciso saber falar
Para o não fazer é preciso considerar.

Terceiro princípio:

Se quando parado, pensado,
Me roem os sapatos – os ratos
Cinzentos velozes, logo
Ficam matizados de vermelho
Eu os calco, coloridos.
Queridos ratos desventurados:

Mas que prazer
Ter princípios
Só para não vender.

2007-05-26T13:17:00.000+01:00

É fumar ausente
De olhos entre amigos
E dizer que indecente
São as pessoas da montra
Dos meus olhos:

É essa tal envolvência
Que acalenta palavras
No quotidiano preciso, da minha voz.

Saio da minha bolha, e além desta há outra
Bolha. Bolhas, pequenos mundos.
Íntimos, Pessoais, Colectivos
Universais – ou nunca tanto.
Saio dela. E ponho-me a falar
Sem as cerimónias da vida.
Falar. Ausentar o humano que há,
Na esterilidade emotiva
E falar só por falar.

É essa tal viagem que anda de boca em boca
Com o valor da imaginação
Onde a extensão dos campos
É maior que a elísia voz dos marinheiros.

...para a Raquel!

2007-04-20T15:50:00.000+01:00

Um melro sentado, num galho esboçado na naturalidade campestre, vivia ausentado pelos cantares dos canários.

Um dia, na pretensão de bem cantar, decidiu afinar a sua voz. Cantou. Cantou muito, até à exaustão! Porém, não deixando de estar ausente face aos tais, belos e coloridos pássaros, perdidos na vanglória das suas notas, este, rouco e cinzento calou-se. Não atingia o “quase” verbo dos companheiros do outro lado.

Concluiu: “Um melro não pode ser canário” e cansado, pela incapacidade e pela angustiada ausência se calou, face à vanglória dos pintados.

Um dia, quase dia, “o” melro voou. Era selvagem. Os canários, então, engendraram-se num branco desespero, das barras brancas da gaiola, que os prendia.

Amordaçados pela ausência do preto calaram-se. E a sua música agora? Meros silvos graciosos? Não mais que isso, certamente. Não mais ouvinte houvera... “E «o» melro?” perguntavam-se. Onde fora? Voou?

(Aos que ouvem e aos que falam!)

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2007-04-15T21:03:00.000+01:00

Um pé de vento
Um pé de demónio
Um pé de vontade
Triste nunca. Erróneo

(Da eloquência escrutinada,
Da louca paz que me aborrece).

Dêem-me fogos
Quem me ardam
E auscultem-me o pulsar
De um peito que de razão
Pouco tem, ou mais ou menos
Na indecisão que me ateia.

Escrituro sítios que eu comprei
Aos dizeres loucos que ouvi na rua.
E sou um lugar comum de insensatos momentos,
E de um rio que não desagua
(Ou retalhos cosidos duma página
Que não vira sem que s’acabe).

Deixem-me as asas crescer
Enquanto rasgo a pele.
Imundo de não me ver
Sentado e deitado
A olhar o acaso, pois

São as vis memórias do nada
Que me faz homem
Neste rotinando de fantasias
Entre os que são tudo e coisa nenhuma.

2007-03-21T21:50:00.000Z

Vejo escombros e madeiras rompidas da família
Pedras ao alto que temem as vertigens da ausência
E um palco pequeno de álbuns rompidos pela fleuma
Em fotografias indecisas com a idade

É primavera e as borboletas rasgam-se em enxofre
Pelas medidas mal feitas do coração esvaído
Sendo que as cores estão gastas de risos
Que auscultam as marcas insapientes da memória

Rende-me as mãos, faz-me de tolo
E de quando em vez, nas pedras calçadas
Duma rua que tudo andou
Dá um sorriso
Aos deus que se masturba na clarividência do caos.

2007-03-18T13:26:00.000Z

A minha calma periga. Como se um novelo de lã jogado por um gato vadio, na sua natureza de predador, que o desenrola e o desfaz, desaparecendo-se na característica primordial da forma – redonda e simples. Aí volta-me a crença, que tudo é vida. E que tudo é vão. Mas não é vida que eu falo. É a clausura da forma. Ser redondo, perfeito, quieto. De lábios cerrados mantendo-me igual. Sem que sequer puxassem os fios da minha existência, onde há sempre mais qualquer coisa que uma forma geométrica no ocaso dos olhos inquietos fotografando o sol até à cegueira.

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2007-03-14T12:21:00.000Z

E se de repente passassem à tua frente e te dissessem que a tua vida acaba, tantas vezes quantas aquelas que não te reconheces e recomeças? E se face a essa pergunta, simplesmente, não pudesses responder porque os teus lábios se encontravam selados. Só poderias usar o silêncio e a presença do teu ser (humano). Mas, e se o teu passado não tivesse humanidade? E só tivesse a besta adormecida pelas leis do rebanho!

É do provérbio que eu falo
No tímido caminho da razão de ser
Que não consinto e também não calo
Se burro sou, não baixo as orelhas
Calado e amordaçado na ténue linha
Entre ser humano e besta de carga.

É das frases impregnadas de razão
Que eu levanto as hastes da cavalaria
Na revolta rasurada nas paredes da cidade.
Se sou ovelha, negra serei. De sujidade
Entre o rebanho calado e amordaçado
Entre ser humano e besta de pasto.

É das orações repetidas que embalam
Num entrar solene do dia caído
No negrume de uma escuridão pensante
Se sou morcego, cego não serei
Entre os bichos da quinta da madrugada
O sangue calado e amordaçado
Entre o ser humano e besta indesejada.

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2007-03-06T19:57:00.000Z

[Foto de Sebastião Salgado]

V-E-L-H-O. Como são pesadas as palavras soletradas. Como dizem muito mais que palavras. Incorporam-se numa toda sensação, que vai além da voz e da indistinta capacidade de audição. Bate, rebate, como os sinos da igreja aldeã em dia de funeral, contextualizadas numa mística dura e atroz de ver os outros partirem. Em cortejo fúnebre, taciturno, de passos curtos e pesados, até uma cova onde repousará o futuro de todo o corpo. É que não são os outros que partem. São pedaços de nós. Da minha vivência. Do meu caminho. Dos meus olhos. Da construção do meu pensamento e, portanto, daquilo que julgo ser a minha pessoa, mais próxima. Eu. Sou eu que vou em cada caixa tingida de madeira envernizada, e os sinos tocam para mim. Lúgubres. Penosos. Carregados da significação viva do mundo, para um estado jazente, onde só as folhas de Outono parecem ficar bem na ornamentação. No início era o Verbo. O fim é o soletrar calmo e gelado do verbo.

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2007-03-04T06:37:00.000Z

Um gato faminto, que estava na rua à procura de comida, entrou num quintal onde estava
uma apetitosa taça de alimento. Como brilhava! Quase um troféu! Dizia: "Cão".
Não sabia ler, não fazia ideia da simbologia dos códigos humanos.

Comeu. Satisfez-se como nunca.
Quase felicidade? Alegria foi, seguramente.

Veio o cão de soslaio, predador, augusto, matou-o. Mas não o comeu. Não tinha fome. Deitou-se com um troféu a seu lado, morto.Há quanto tempo ansiara fazer tal acto.
Fora a primeira vez. Feliz. Alegria? Seguramente.

2007-03-03T19:50:00.000Z

[Foto de Sebastião Salgado ]

O mundo da maioria é porco e cheira mal
Não cheira a rosa, nem a beleza
Nem sequer a dejectos.
E não tem sonhos
Tem a puta. A puta realidade
O velho. O velho pedinte ausentando a dor num pedido
É magro. Mais que magro para pensar
Cheira a mijo, a feses e é impestuoso.
Demais para revoltar.
O mundo da maioria é humano
Quem é o ocidente senão homem embriagado caminhando estrelas,
Voyeur.
Hiena, corça vadia. ou cão matizado em pretos
E sombras. E pó do raivoso ar.
Dum amarelo coçado que me dá ganas
De morder os espelhos partidos,
Da minha imagem.

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2007-02-27T01:23:00.000Z

Os humores de Outono entardecem aquando as águas
Os amores de Outono rejuvenescem perenes.
As ruas são folhas
O chão restolho
E veste em matizes
Espalhadas. À intempérie como quem ri.
Os olhos de Outono são outonais
Meu bem.
E a verdade dos outros não é a nossa verdade,
Mesmo se a emoção se despe com o sono
E o canto dos homens perece nos sonhos de Outono.

Face à tempestade
À tempestade.
Eu o digo
Onde cantam os ventos.
De quem é a ausência se os lábios falham
De quem é cadência que as folhas talham
Se as horas são dos homens
E as palavras também.

Só resta aos deuses a morosa fé, de viverem
A oração dos silenciosos metros,
Entre os amantes e o infinito.

Emoção assim despida

Pesada
São fragmentos
Estilhaçados versos,
Pois então é poesia.
É dia. Está dia.
Cantar o mal não espanta
É simples.
E eu aqui
Não o sei
Não o sabia.
É o mosto
Das manhãs húmidas
E quando o sol lá vai
Caminha no céu
Leve
Uno
Matemático pela noite.

Despido como o Outono.

2007-02-16T23:13:00.001Z

O congresso mundial do medo
Onde se odeia mais o verbo que o mundo.

Eu gosto é do mar e das pessoas
Amo mais o mundo que as pessoas.

Dá-me prazer sentar-me comigo.
E conhecer-me.

Que agradável sensação é ouvir de mim para mim.
Quando me sentir o meu melhor amigo e me conversar.
Poderei partir.

Para onde?
Para o fundo de mim aonde sempre só existi eu.
Na paz circular dos dias e das noites.

2007-02-14T20:37:00.000Z

[continuação]

Como se os ditames apocalípticos, que tantos aclamam, consumissem o último porvir da sensação amorosa que dá cama aconchegante à inocência e me conforta nas noites de tempestades lá fora. Cá dentro, no cantinho da minha casa, e na obscuridade da minha fé, os sorrisos estampados da minha boca afónica mareiam as certezas de que o mundo é redondo. Redondinho. Não me desapontes e não me venhas dizer que não. Gosto da verdade mas as verdades deixam-me confuso, como um céu nebuloso de Outono perante o Sol que lá se vai e me deixa sozinho sem norte aos ares da sorte madrasta.

2007-02-14T02:43:00.000Z

Há resquícios de fé na oração perturbada e ausente de uma humanidade embrenhada numa posição fetal, que se anseia no princípio de tudo, de modo a evadir-se da dissolução presente de amor e ódio, individualismo e perdição. Como se o princípio não fora, no momento em que Eva fora fodida, e então surgisse aquele que realmente seria o fruto de dois homens e não de um deus pintado de maniqueísmos, que só saberia proferir duas palavras - bem e mal, respectivamente esta última dava-lhe arrepios, e dar origem a uma árvore de maças - a macieira, assim foi nomeada mais tarde, mas pelos homens (pois deus só sabia duas palavras, está bem?).

Origem do devaneio: "Antigamente é que era bom!"

2007-02-09T16:06:00.000Z

E o sol aqui tão perto, à distância dos meus olhos, que em águas se agitam, e se moem de não conformidade. Resignar-me ao quê? À vil promessa, que virão dias melhores? Ou à letargia que me causam as caras indiferentes que vêm bater às portas da minha intimidade? Ou será, francamente, à condição de um sofredor anónimo que escreve a causa nas folhas de papel rotas do seu quarto, clamando e declamando as suas sôfregas horas de soledade? Não. Não é disso que se trata. O que eu falo é do amor - do amor assim sem letras maiúsculas, sem paixões efervescentes, como essas que tumultuam os copos de água, e fazem tempestades. Eu não quero esse amor. Prefiro estar aqui olhando, sem contemplações nem elaborações. Pois todas as contemplações e elaborações parecem-me demasiado pensadas para as tragar e gramar na minha fome frouxa de amor, simplesmente.
Deixemos os prelúdios das bonitas e compostas e falemos do que realmente interessa. Quero uma focinheira, que dê razão ao bater do coração mole. Quero uma foda em que o lívido escorra cru pelas pernas, chanfra e cu da princesa ensabida que se tortura por se romper, como se de virgem mãe se ousara tratar. E se virgem mãe fora, vá-se lá saber porquê, nada que um pai-nosso não rompesse as suas teias com um sorriso, vindo dela, não de mim, e de gritos de boas-graças que me leva a larapiar a sua breve fé num sentimento seguro, que segundo dizem, torná-la-ia um protótipo quasi-divinal de mulher. Mas o que me dá gozo é compurscar a leveza duma rosa florida, que teima ter uma manhã, e um sol, e uma erva verdinha à volta, e estar num quadro dourado, moldura e tudo. A enquadrar o que não é mais nem menos que falso. Compurscar essa mentira numa animalidade resinosa, antes que alguém mais a veja, e a cobice.
É isso, é a mentira que eu falo e, perante a vida de bestas berrantes, que a meu ver já nada tem que se esconda. Se alguém caminha em pedaços de merda, não poderá mais entrar em casa nobre. Mesmo vestindo caxemira.

2007-02-07T12:47:00.000Z

A quantidade de nomes que alguém poderá ter, nunca será bastante para o personificar, para lhe dar a persona. Eu, assim, sou o nome. O nome é a minha poesia, é a minha metáfora. E o corpo, sei lá, o designado realidade. Diz que, para conhecer um homem, ter-se-á de conhecer uma metáfora primeiro, e não o homem, que é inatingível e nem ele mesmo sabe o quê ou quem ele é face à experiência de se colocar em frente a um espelho e o embaçar com a respiração quente face a um vidro frio, morto, ao qual a existência não passa ao lado. Serei um mito mais que aquilo que os olhos vêem, ou será que a visão só tem razão de ser, conjunta com os outros sentidos, e que usá-los é muito mais que ouvir estridências, ver cores demasiadas em orgias, cheirar estercos e amores e entropias dilaceradas por desejos.

Eu, sou eu, menos o somatório de todos aqueles que sou lá fora mais a probabilidade daquele que posso ser a seguir. Mais um corpo. Mais um nome. Multiplicado por zero. Corpo por zero dá nada. E o tempo não parou por mim. Nada.

2007-01-31T01:57:00.000Z

Oh desatino,
não há porto seguro para além-mar,
é só lérias ralhando verdades
estes homens, mãe,
Eles querem falar.

As ondas vão e vêem
quantas poses fui inventar,
para os não ouvir,
Para saber que uma não havia.
Nem me reconheci no espelho das águas
onde fui polido pelos ventos
que as manhãs dançam.
Os portos cansam, de miragens,
É cedo para partir, assim creio,
e, além disso, tenho medo.

Há um nada que me tinge a roupa coçada
pelos vestígios de mim.
"pós-modernidade", dizem assim.
Pós, de quem ainda agora nasceu
e nasce todos os dias, aos poucos:
nas verdades açoitadas
das luas abandonadas, pelas fadas.
das histórias do era-e-não-era
das ciências interrogadas
ou dos versos poemados.

Ninguém impera.

Senhores...
Senhores, oh senhores doutores,
oh meus priores,
os meus amores cá já não andam
e só me restam as dúbias batas

Brancas,

P
E
S A
DAS

PASSADAS,
da loucura avariada.

(logo do site www.micromadness.com)

2007-01-30T02:46:00.000Z

Matei por te matar
nas lanças da morte vã,
e como quem mata rápido
embrulhei-te em panos de lã.

Matei-te em tons de azuis
verdes, vermelhos na aurora
(ainda mal nascia)
e, pelo mosto do chão,
espalhei minhas palavras.

É agora É agora
É morte a navegar

Matar por ter um dom
Matar de dentro p'ra fora
Matar para ter a quem com
partilhar as mãos e sois,
de noites e de nós dois.

Quem dera a morte mais
Deus dera o seu poder
de matar e de erguer
a um cristo a padecer
que de tempos em quando viver
para sentir o desgosto
do fôlego e do sol posto
a jeitos de suspirar.

De jeitos a não matar
As mil vezes da sensação.

Enquanto ando
Nos sons velhos
Das ruas pardas,
Das nuvens esquecidas,
Dos esboços de gente,
Das focagens tremidas,
de quem por ver não sente,
e sentindo me faz morrer.
E, sempre, no acto de assinar
o derradeiro em meu lugar.

Este que sou eu:
sereno, risonho de rosto
olhos e tronco outonal
boca esboçando o desgosto
ou o gosto de mar sem sal.

Atrevo-me a ser Pedro
No entanto o corpo não me cabe
Dizem que é dos tempos,
Dizem que é das vontades.

E, portanto,
as metafisicas sentam-me
são prozac's,
e dou-lhes valor sentimental.

2007-01-27T03:34:00.000Z

Cagar, mijar, (e mais) pensar.
Só, a outro nível, amar.
Isto de ter vida como déspota
E emanar do peito em jeito. De despedida,
Os abraços que sou eu.
Como que se a carne fosse banida. Amanhã.
Aquilo que me faz ser.
Na ascensão que é nobre
A mim que sou não sou parvo.
É essa metáfora, que anoitece nas palavras.
E este tanto por dizer
Que se partilha,
São águas lacrimais
Regando rosas
Matando rosas
A rosa ímpia
A rosa dia
A rosa cor.
A do caminho
Que conquanto
A rosa flor.
Que de bela me faz matar!
E eu, enquanto eu,
Evoco o demasiado,
Por amor. A estagnar,
Perante o horizonte, para além do que sou eu,
Delatando um deus qualquer.

2007-01-21T01:41:00.000Z

epitáfio.

"Escreves no túmulo mesmo antes da tua morte porque adoras viver com ela e há um desejo secreto de a recriar como tu mesmo a verias passado anos.
Como que se voltasses e ficasses do lado de fora, vendo o que seriam dos outros sem ti.
No entanto, sabendo que, no fundo, serão os mesmos, há uma vontade de enlapar as palavras, cerrando-lhes a liberdade para que sejam tuas. As palavras.
O teu uso da memória é um paradoxo, traz-te o passado da vida mas tu usa-la para o futuro, com medo que tu não sejas memória, porque bem sabes que a tua vida não se prolongará mais que isso, que as curtas memórias dos outros, e terás de viver nos outros. Não queres que te traiam, quando pensarem em ti.
Mas a memória é também um paradoxo, na medida em que, ao mesmo tempo que é um cemitério de passados, de gentes, é também, em sintonia com a imaginação, a criadora de vida.
É como um jardim sobre os corpos jazentes, que derivam da transformação. Como cada flor é produto da terra em que pousa, que a alimenta, e, por outro lado, fruto do céu que lhe parece dar a esperança de ser alcançado. A agonia da flor é a libertação das pétalas que se soltam, e que levam a fugacidade da vida - que, ainda que por pouco tempo, leva a cor viva da sua origem, e poderá cair quem sabe na mão do pensamento. Daí um olhar, um sorriso, e assim se recria cada inscrição tumular."

2007-01-18T18:23:00.000Z

Desdigo digo e não faço. Exorciso os demónios que segundo dizem não vivem, não respiram, e não cagam, mas também não morrem. E nessa incerteza humana encarno o diabo.
Antes o diabo dos ricos que o deus dos pobres.
Antes o diabo dos livres que o deus dos oprimidos.
Antes o diabo dos sábios que o deus dos ignorantes.
Se o diabo compra a alma, porquê dá-la e não vendê-la?

2007-01-18T15:27:00.000Z

2007-01-18T15:09:00.000Z

Há uma necessidade enorme na sociedade e no pessoal que alimenta a cultura, nós todos, consumindo – quando compramos um cd, quando vemos um filme ou quando vemos desenhos animados - de preservar os “freaks” do sistema, os fora-do-quotidiano-comum-casa-trabalho-casa – esses que nos fazem acreditar numa certa justiça de liberdade em relação ao espírito criativo, vagabundo, deambulador e com desprezo face à sociedade das normas, das regras, e da prisão, assombrada por trabalho, dinheiro, e algum sexo.
Porquê? Porque há uma necessidade de que “eles” existam, pois que eles representam não só a pessoa que são mas muito mais que isso, toda a gente sabe, e o desejo íntimo de também nós (eu) sermos livres e de termos uma vida desregrada, anárquica que nos permita viajar pela humanidade enquanto seres soltos de limitações arduamente impostas. Eles que, nos media, no dia-a-dia, nos alimentem a ilusão de sermos livres. Eles, esses “freaks” do sistema, são aqueles que representam a liberdade, contra toda aquela panóplia perversa na qual estamos engendrados e nos amordaça o espírito. Vai daí que, consumindo, preservando a imagem deles e comprando as suas artes, estamos a manter a nossa liberdade, pelo menos a um nível ideal.
Por outro lado são também os indivíduos mais embrenhados na grande máquina os que necessitam, para si mesmos e para a sua sanidade mental, de ter ícones que lhe permitam dar a sensação de liberdade, de se “se eu quisesse poderia ser assim e inspira-me a utopia de eu também poder ser livre, se não tivesse tão fortemente agarrado às marras do grande fantasma que é a sociedade”.
Os “freaks” da cultura, que bebem, fumam, gritam, cantam, pintam, cagam, mijam e morrem nas suas épocas, muitas vezes antes da sua pessoa, outra vezes depois, fazem o que lhes vai e o que é característico deles – a humanidade, são necessários à saúde mental dos indivíduos e, assim, simbolizá-los é necessário.
Os homens inconscientemente ou mais conscientemente, querem-se deixar ser presos pela sociedade mas sem que deixem de acreditar que este mundo social é vulnerável a si e que há oportunidades de liberdade lá fora. Na loucura dos outros.

2007-01-11T23:39:00.000Z

Quando os vendavais vierem
E os remoinhos da minha fé me exaltarem as sílabas
Serei pelo menos um homem feliz
E terei de morrer a seguir.

Porque isso de ser felicidade não me cabe
Porque isso de ser homem é antítese
E ter sílabas, sendo homem e sendo feliz, é mentira cardinal.

De todo serei palavras construídas
Como todos as dizem,
Sei que nos pecados de uma virgem há solidão
Sei que as horas da tristeza são invenção
Sei que a folha vazia definhando diz oração.

Se ouço os ventos aqui parado perante o céu
É porque os horizontes que vejo não são circunscritos,
Na minha fé que me encarcera
Em barras de aço que eu ferro em sangue vivo,

Ouvindo a leveza do lascar das árvores lá fora
Nos montes da minha casa,
À tona deste rio onde bailam as folhas outonais
Para um percurso mais belo que a existência.

2007-01-03T02:12:00.000Z

Adrian Guerra em
www.hondurasart.com/gallery/adrian/aaa

Agora que se foi o Natal e veio um Ano Novo a estrear, já não existem pobrezinhos. Dorme meu menino, os barrigudos de África estão longe, essa festa miraculosa da família, que te atormentaria não fossem as mil prendas que te dei, e a embriaguez de que é necessário salvar o mundo, já passou. Dorme agora pois amanhã Deus dará, e tristeza não pagam dívidas.